boatentativa

O cão

2012-01-04T13:39:00.003-02:00

Chovia muito e também fazia calor. Eu suava. O carro estragado. Eu sentado, dentro do carro, agradecendo ao acaso por ele ter estragado logo ali na frente daquele bar. Nenhum outro bar, antes ou depois, há menos de 60km e o carro estragara logo ali. Imaginei que meu fim de semana com a família estava estragado também, a partir daquele momento. Enquanto eu pensava, se entrava no bar para comer e mijar ou se bebia e voltava para o carro para dormir, a chuva perdeu força. Vi a tempestade tomar conta do céu indo em direção ao meu destino, eu pensaria em mal pressagio, mas não andava com paciência para superstições naquela época. Era melhor beber, voltar para o carro e dormir, então no outro dia acordaria cedo, daria um jeito no carro e seguiria meu rumo. Aquele banco vazio na varanda do bar me chamava.

Saí do carro, a chuva caia fina, subi os degraus de madeira, atravessei a varanda com a cabeça baixa e então olhei para o lado e o banco que estava vazio, enquanto eu planejava meu destino de dentro do carro, era onde agora estava ela. Negra, cabelo crespo e longo, os lábios vermelhos me chamavam mais que a atenção, eles chamavam meu próprio nome e ela os calava colocando o gargalo da garrafa entre eles. Então voltei para dentro do meu corpo e entrei no recinto.

O velho do balcão, com uma aparência estranha, a pele esverdeada, alcança minha cerveja e não pergunta nada. Ele frita ovos na chapa e eu bebo próximo ao banheiro, como sempre. Não que meus rins sejam fracos, mas quando sentava perto da porta eu costumava arrumar mais confusão. Apenas evito.

Acendi um baseado e o velho de aparência esverdeada apontou para a porta da rua, quase não acreditei. Eu pensei que naquele lugar deserto as leis não valiam, é assim em qualquer lugar. Existe liberdade nos lugares mais remotos, mas apenas nesses lugares. Eu apaguei o cigarro e pensei se era hora de ir para a rua conversar com aquela mulher. Queria saber de onde ela veio ou se ela queria ir para algum lugar. Resolvi esperar mais um pouco.

Coloquei o isqueiro no bolso e pedi outra cerveja. Então quando sinto alguém se aproximar, é ela. Ela passa pelo rádio que estava em uma freqüência incerta e de alguma forma a sintonia capta o sinal de uma rádio local, toca blues. Ela passa por mim, eu sinto o cheiro do perfume dela, parece algo natural, parece que ela acabou de rolar entre flores do campo. Sinto o perfume até ela cruzar a porta do banheiro. Não quis olhar ela nos olhos, ela podia me deixar louco com aqueles grandes olhos castanhos.

Eu vou para a rua e enfim acendo aquele baseado – e lá de dentro o homenzinho verde faz um sinal positivo. Ao menos na rua posso colocar a fumaça que eu quiser para dentro dos meus pulmões. Não dou a terceira tragada e ela aparece ao meu lado, senta e me encara. Eu sinto ela olhar, mas não olho. Ela dá um gole na cerveja, eu ofereço meu cigarro, ela aceita. Pergunto o nome dela e ela finge que não escuta. Me devolve o baseado e pergunta para onde eu vou. Eu respondo e ela diz que conhece muita gente de lá. Eu digo o nome da família que estou indo visitar e ela diz que conhece o Tio Carlos, a mulher dele, comenta sobre ele sofrer de constante paranóia e diz que conhece seus filhos também – Os meus primos, mas eu não quis passar mais informações. Pergunto onde ela vai dormir, ela diz que não vai dormir. Eu desisto de perguntar.

Agora ela já sabe onde eu vou e quem eu conheço. Eu não sei de nada, nem vou saber. Ela não quer que eu saiba. Ficamos observando a chuva começar e parar novamente, ambos em silêncio. Eu sinto um peso nos meus ombros e é a cabeça dela, o cabelo crespo, macio, suas mil voltas, aquele labirinto que tinha o cheiro do campo. Ela está dormindo. Aquela erva deve ter pego ela de surpresa.

Eu não sei quem ela é, eu não sei porque ela está dormindo com a cabeça no meu ombro, não sei se devo deixar ela dormindo ou acordá-la e oferecer meu carro. O blues não para de tocar naquela rádio, raios caem e ela acorda. Ela estica os braços, afastando a preguiça e procurando energia para levantar. Eu pergunto se ela quer dormir no carro. Ela diz que sim. Pago a conta, ela não paga – eu não entendo. Não importa. Ela deita no banco de trás e eu procuro uma estação de rádio e só sintoniza a rádio blues que tocava no bar. Eu empurro o banco para trás e ela coloca a mão no meu peito abrindo os botões da minha camisa com suas unhas vermelhas, eu pulo para o banco de trás. Ela era o diabo.

Acordo com o sol queimando meu rosto. Lembro que preciso ver o que houve com o carro. Abro o capô e mal consigo avaliar a elétrica por causa da forte dor de cabeça. Ela sai do carro pronta para se mandar dali. Eu pergunto para onde ela vai. Ela aponta para uma pequena rua de terra que corta o campo que fica do outro lado da estrada – o que eu não pude notar durante a noite. Pergunto se ela mora ali. Ela não responde. Eu sinto que preciso dormir mais um pouco, fecho o capô. Ela se despede e atravessa a estrada em direção ao campo. Entro no carro, durmo, acordo com fome, tento ligar o carro, ele parece dar resposta. Tento outra vez e ele liga. Eu sigo. A radio toca blues até eu chegar na cidade do Tio Carlos. Ele diz que o diabo anda por aí, solto como nunca, correndo entre os campos. Eu abraço sua mulher e pergunto se ele anda tomando os remédios, ela diz que sim. Na verdade eu sei que ele está certo.

AS VIRTUDES DO VICIO

2011-08-12T01:53:00.005-03:00

Sobre sua poltrona de lata e seu altar de alumínio com seus santos de vidro expostos como troféus de guerra, Emanuel bebe e pensa na vida, dentro do templo que ele chama carinhosamente de boteco. Ele pensa na vida como se tivesse chegado ao ponto final, porém não pensa no ponto final, mas sim no passado, no caminho que tomou e honrado está por ter chegado ali. A memória está boa.

Ele lembra quando tinha os dentes pouco manchados pela nicotina e o nariz limpo, a cabeça com muitos cabelos voava longe de frente pro mar, sentado na areia enrolando seu primeiro baseado. O primeiro do dia. Apenas mais um depois de muitos outros dias passados e futuros.

Emanuel agora está em uma festa. Tem amigos com ele e o ritmo que entra pelos ouvidos não é mais forte que o ritmo que entra pelo nariz e acelera o coração.

Agora ele lembra de uma sensação de vitória, quando descia no aeroporto e entrava nas ruas desertas falando outra língua, um novo cardápio. Speed-ball! Sorria como criança que aprendeu um palavrão novo. Sorria e falava. Falava e bebia. Acordava com saudade de casa.

Desceu do avião novamente e foi para a praia. Transou com uma índia e uma cigana. Como era bom o carnaval. A cigana tinha no rosto o suor e a lua. A outra apenas batom. Na língua de ambas um microponto para cada uma. As estrelas se foram ao chão, parecia o lugar certo para elas. Não era ilusão. Então a cabeça dele saiu para passear.

De terno, gravata e o cabelo tão pouco e cinza, obedecia a alguém que apenas ordenava e nunca aparecia. Apenas impunha. Brincava de ser Deus, porém existia. Os papeis voavam da sua mão e, o escritório de paredes e moveis brancos de ensurdecer, começou a encher de água. Sentiu afogar. Acordou com a índia e a cigana puxando o seu corpo para longe da maré que agora baixava novamente enquanto o sol nascia.

Um dia acordou e tentou lembrar esse sonho. Não lembrou. Então descobriu que não era sonho, era uma visão. Poderia ser ele, longe dos vícios, se um dia houvesse escolhido outro caminho. Pensou que então poderia ter se afogado em compromissos. Era uma boa interpretação. Mas descartou ser uma visão do futuro, isso jamais.

Agora lembra que logo é segunda. E ele ainda no bar, em frente às garrafas, na cadeira de lata fria. Sente saudade de casa, mas está em casa, é só caminhar. Levantar é quase impossível. Ele tenta, consegue e ainda paga o que bebeu. Leva no caminho mais 600 para a viagem, pra garganta não secar. Caminha pela velha praia, dorme na areia.

Pela manhã a praia está diferente. A cigana e a índia o acordam novamente depois de 30 anos, mas dessa vez não é carnaval.

Nova Ordem Mundial

2011-06-26T05:44:00.009-03:00

Nas férias do ano de 3011, resolvi usar o dinheiro virtual (dados aos sobreviventes do último cataclismo para tentar evitar uma nova extinção do capitalismo pela segunda vez nesse mesmo século) e investi em uma “zona habitacional orbital”, afim de nunca mais depender do Governo Total em caso de um novo grande desastre ou pandemia. Queria fugir dessa instabilidade e o preço do lançamento doméstico estava convidativo. Embora fosse um serviço da base mexicana, em voos domésticos eles sabiam fazer um bom trabalho, mesmo que não tenham ajudado muito nas batalhas estelares contra a Nova URSS – quando os Estados Independentes da América do Norte incluíram o México na Ordem, em troca de uma “pequena ajuda” do exército mariache com soldados para a linha de frente dessa não oficial III Guerra Mundial, que não foi declarada mundial pois se tratava de uma guerra extraterrestre por espaço lunar. A guerra acabou do dia para a noite, quando a EIAN descobriu que era mais fácil construir uma base orbital, que dividisse espaço com os satélites, do que uma base lunar, então a Nova URSS reconheceu a inteligência norte americana e tentou comprar os serviços para construir também sua base orbital, mas a Ordem não vendeu e aos poucos a Nova URSS foi se desmanchando, até que a EIAN se tornou o Estado Total.

Enfim, fizemos a viagem, a família toda. Vimos cometas chocarem-se, explosões de supernovas, ouvimos o barulho do Sol. Eu não ia com a família para a orbita terrestre há anos – na última vez, nosso filho ainda estava na proveta e a Hari nem sabia dessa surpresa que eu tinha preparado, já que ela sempre reclamou por eu ter feito vasectomia, então eu comprei esse presente pra ela. Logo nos casamos. Nessa viagem levei a Hari para conhecer um aparelho que permitia o contato extradimensional com pessoas que já haviam “partido” – agora essa palavra fazia mais sentido nesse caso, pois tínhamos total certeza de que foram para outro lugar. Com esse aparelho, com base nas leis da física quântica, podíamos fazer contato com essas pessoas que já não estavam mais na mesma dimensão que a nossa. Logo que fizeram essa descoberta, a ciência, a fisica e a tecnoligia pareciam ter chegado no seu ponto mais alto, porém em seguida a questão mudou de “para onde vamos?” para “como chegamos lá?” e logo novos cientistas-filósofos surgiram. Junto com esse aparelho, chegou a banalização do suicídio, pois o ato passou a ser encarado como uma forma de viagem (sem volta) para uma nova dimensão – mesmo que alguns partam para dimensões onde não podemos fazer contato.
Quando o sol iluminava o lado da terra por onde a base estava passando, usávamos uma espécie de óculos de lente vermelho escuro, que nos permitia olhar a terra sempre repleta de furacões por todos os lados que mal podíamos ver os continentes, mas era sempre uma experiência diferente. Gostamos tanto da vida na Base, que continuamos aqui até hoje, ainda estamos nos acostumando a ver a terra de longe, às vezes parece que fomos feitos pra viver somente lá, mas a Ordem nos oferece tudo por aqui, nosso dinheiro rende, diferente do planeta, que de tempo em tempo nos obriga a pedir ajuda pro governo.

A Hari tem um arquivo que fala sobre dias ensolarados naquele planeta, mas eu duvido que isso um dia tenha existido. Ela acredita também que um dia um homem lutou contra a Ordem IEAN, quando a ordem se chamava apenas EUA e que esse homem foi morto por eles, mas depois disso a Ordem perdeu força por anos, quando começaram os cataclismos. Eu não acredito nesse arquivo que ela tanto lê e costuma dizer que antes de dormir é bom falar o nome dessa pessoa algumas vezes pois, segundo o livro dela, isso ajuda em alguma coisa. Para mim a terra sempre foi como é agora, ninguém lutou contra a Ordem, com exceção da Nova URSS - e a Ordem acabou com eles sem usar armas. Ninguém atacou a IEAN, nem nunca vai atacar.

Só mais um minuto pra eu pensar

2011-06-16T23:41:00.003-03:00

Todo sábado, fim de tarde, correr para a estrada parecia inevitável. Para onde ir? Tudo estava dentro do aceitável até que o tempo cansasse dessa rotina previsível. Onde ela estava na última vez que eu a vi? Quem sabe tenha sido eu mesmo e não lembro. Eu só lembro que a cena do crime não estava lá quando eu cheguei, até que o tempo acabou.

Nota: Texto link.

Zapeando

2011-06-10T00:37:00.001-03:00

- Conflito na Líbia já dura zap... Aprovado projeto de lei que zap... Grávidas em Belo Horizonte zap... Estudantes reclamam por uma zap... Um golaço de fora da área. O resultado final foi três à dois. Veja a seguir zzap... Com essa música recebeu o título de Sir. (oh, look at all the lonely people...) zzap... “Vem comigo” zap... Você fica agora com a décima posição zzzap... And our lives are forever changed/We will never be the same/The more you change the less you feel/Believe, believe in me, believe/Believe that life can change/That you're not stuck in vain/We're not the same, we're different tonight/Tonight, so bright. Tonight zzzap… Zzz...

Dias de noites difíceis

2011-05-29T23:21:00.003-03:00

Maria chegou em casa cansada, sacola pesada, frutas de fim de feira. Encontrou seu marido bêbado, como jamais havia visto. Soltou a sacola no chão e tentou colocá-lo em baixo da água gelada do cano alto do banheiro imundo. Ele resistiu, ela insistiu, ele pegou um garfo e cravou entre suas coxas. Maria não gritou, não quis acordar a filha mais nova que dormia no colchão ao lado do fogão a lenha. Ela retirou o garfo friamente e colocou suas roupas em uma mochila verde velha e saiu, deixando os filhos e o marido bêbado desacordado no chão do banheiro. Maria nunca mais voltou pra casa.

Paulo tinha 23 anos e com exceção da empregada adolescente, jamais havia penetrado entre outras coxas. Seu pai lhe cobrava mais empenho, mas as mulheres que Paulo conhecia jamais aceitaram um convite para entrar no carro que seu pai o emprestava toda sexta-feira à noite. Então naquele mês de junho ele cansou das tentativas em vão com patricinhas exigentes que só queriam o pó e jamais correspondiam com os atos esperados por ele, pegou a chave e desceu até a garagem.
Embebido em Scotch e coragem, rumou às ruas vermelhas da cidade quente.
Paulo entrou no primeiro prédio de corredor estreito e escadaria vermelha que passou pela frente – o primeiro com estacionamento exclusivo, na verdade. Não queria correr o risco. Entregou a chave e subiu. Não selecionou, apenas pegou por ordem de chegada. A primeira que viu. No quarto de vidraças quebradas com divisórias de isopor, encarou a ferida entre as pernas da puta como se não lhe passasse pela cabeça a possibilidade de ser cancro mole.

Cardoso bebia uísque e pensava na sua esposa. Desconfiava de um possível envolvimento dela com um dos empregados da empreiteira, o peão de obra que cumprimentava sua mulher sorrindo. Chamou o empregado em sua sala e mandou ele tomar no cu. Empurrou uma carta de demissão sobre a mesa. Saiu da sala e foi para o banheiro cheirar a cocaína que encontrou por acaso no porta-luvas do carro que havia emprestado para o filho na semana passada.

Anda difícil viver na cidade

2011-02-07T01:32:00.000-02:00

Ainda lembro quando eu olhava pela janela e escorria sangue pelo meu nariz. Diria até que isso foi ontem. A noite tinha um cheiro realmente muito forte. Daí eu saía pra rua e ia beber com alguém. Então alguém chorava. Alguém acendia um baseado e ninguém falava mais nada. A calçada é mais confortável antes dos trinta. Acho que comecei minha vida no segundo tempo. Aos quarenta e cinco já vai estar tudo decidido. Até que aos cinquenta tudo acaba. Ou vou ser substituído, porque já vou estar cansado. Alguns acreditarão em uma próxima temporada. Aplausos e lágrimas da torcida.

Liguei pra Lívia esses dias. Ela riu quando ouviu minha voz. Nunca mais senti o cheiro dela. Amanhã vai fazer frio e eu tenho que tirar cópia da chave. A Lívia te mandou um beijo – falei pra minha mãe. Meu cachorro não come nada há dois dias.

Para aliviar a fome comi um cachorro quente. Duas horas depois já estava com fome novamente, nada como era antes. Essas coisas me remeteram a um passado estranho, alguma lembrança que na verdade não consigo lembrar. Meu time fez cento e trinta e um anos hoje. O pessoal aqui já está acreditando bem mais na próxima temporada.

Pneumotórax

2011-01-05T21:12:00.000-02:00

Tenório mata formigas desde os cinco anos. Agora com trinta e três, Tenório se profissionalizou. Ele não tem amigos, ele não tem mulher, Tenório é um homem fraco e com problemas pulmonares. Tenório fuma, sendo assim, presume-se que ele tenha uma constante vida interior. Ele pensa no passado em busca de expectativa para o futuro. Tenório acha a vida inútil. Tenório mora sozinho e dorme na cama onde sua mãe dormiu o último sono.
Esse corpo franzino passeia pelos parques de Porto Alegre em busca de formigueiros, vespeiros e qualquer outro ninho de praga. Ele um dia mirou seu canhão de inseticida para ele mesmo, sem pensar em suicídio, pensava apenas em resumir a queda que é a vida. Tossindo demais, não conseguiu mirar seu rosto. O veneno não alcançou suas mucosas e ele não teve êxito na tentativa.
Tenório herdou da mãe uma coleção de discos de Mercedes Sosa e ele canta todo dia "Gracias a La Vida" com ironia, toma banho com sabão e vai dormir. Sua casa fede a veneno.
No apartamento ao lado mora uma moça chamada Verônica. Ele sempre ouve Verônica reclamar das baratas quando fala ao telefone com uma amiga, sempre a mesma amiga. Um dia ele oferece seus serviços a ela, promete exterminar qualquer inseto daquele apartamento. Ela aceitaria e ele faria sexo pela primeira vez. Mas ela não aceita, pois tem medo dos olhos estrábicos de Tenório e de sua cicatriz por conta de uma traqueostomia. Ele nota a distância que ela toma para responder e mentir sobre a existência das baratas. Ela nega o fato de existirem esses insetos no seu apartamento e, assustada com a presença inesperada do estranho vizinho, fecha a porta.
Tenório ouve Verônica cantar no chuveiro todos os dias. O som sai da janela do banheiro dela e entra pela janela do quarto dele.
Um dia o canto alto de Verônica deu lugar a um choro baixo, típico de um ataque de pânico. Tenório pode ouvir, pois escutava com atenção a cantoria da vizinha enquanto tentava esquecer sua tentativa frustrada de prestar serviço a ela, então logo imaginou ser uma invasão daqueles insetos que Verônica tanto reclamava ao telefone.
Tenório viu ali a chance de mostrar sua capacidade de executar um bom serviço.
Ele teve uma ideia e não hesitou por em prática. Tenório dependurou-se no parapeito da janela do seu quarto e colocou a mangueira do canhão de inseticida – assim ele chamava o artefato – na janela do banheiro da moça que continuava a chorar e disparou um litro de inseticida para dentro.
Tenório suspirou ao ver o trabalho completo e bem feito e ouvir o silêncio pleno tomar conta do banheiro vizinho, com exceção de Oh! You Pretty Things, que continuou tocando no rádio da vizinha. Tenório acabava com mais uma praga na sua vida.

Éramos 3

2010-12-28T11:08:00.002-02:00

Estive pensando sobre o ano de 2006 e me pareceu até agora a época mais importante da minha vida, ou da minha adolescência, o ano das mudanças, pode se dizer - Caetano lançou o Cê e, como disseram os críticos, se reinventou.
Quinze anos e passando pela segunda vez pelo primeiro ano do ensino médio, já com certa experiencia sobre as matérias desse nível, comecei a matar aulas e criar amigos, que permanecem amigos até hoje e com certa frequencia nos encontramos casualmente em algum ônibus ou não por acaso em alguns bares. Foi pensando nesses colegas que se tornaram amigos que lembrei dos amigos de infância que se tornaram apenas colegas. Éramos três. Dos oito aos quatorze, fomos três grandes amigos, depois cada um seguiu seu rumo sem mudar de endereço. Ainda nos encontramos na rua, na nossa rua, na rua onde jogávamos futebol - eu com pouquíssima intimidade com a redonda - porém o papo nunca dura o bastante para marcarmos tomar uma cerveja, os três, como em antes de 2006 - nessa época, sem a parte da cerveja. Por isso pensei, porque não marcar logo esse encontro com o passado, saber dos planos futuros e lembrar de algum vidro quebrado, alguma vizinha gostosa que hoje deve ser mãe solteira de três filhos, pois assim as coisas são. Seria impossível. Faz pouco mais de uma década que facilmente éramos vistos juntos com uma bola embaixo do braço ou bolitas no bolso, discutindo sobre quem fez o golaço do domingo naquela praça onde hoje as goleiras já foram retiradas, mas seria impossível pois temos uma coisa que hoje gostaríamos talvez de não ter. Compromisso. Dos três, o mais novo já encontra-se casado e é pai, nada planejado, mas ele administra tudo muito bem com um certo jeito brasileiro. O outro trabalha na cozinha de um hotel de uma rede internacional, além de fazer parte de uma espécie de coletivo que une cozinha e vídeos de skate - não faço ideia de como. Enquanto, eu, penso em escrever um livro e reunir os velhos amigos, não parece muito promissório, ou talvez o mundo ainda esteja pronto para tanto.

Universo Inconsciente

2010-12-17T01:00:00.000-02:00

Um ser totalmente lúcido e transcendental apóia-se no parapeito do edifício mais alto da maior cidade do universo que contem mais carbono do que oxigênio na única atmosfera que contem o elemento crucial a sobrevivência na galáxia inteira pelo fato de ser, em tese, o único lugar onde há seres vivos, céticos, egoístas e certos de sua existência impar até que provem o contrário (para quem?). O nome do ser é Ângelo e somente ele observa a vida de fora e do alto sem precisar ser divino ou contemplado, apenas observa ali a coexistência do caos entre e dentro de cada ser humano ou objeto animado, seja por força física ou natural. Tudo que se move reflete e absorve o caos de e para o universo em uma dimensão astronômica e apenas limitada pela unidade de medida humana, mas infinita na sua real proporção.

Ângelo reflete sobre a palavra liberdade, morte e existência. Ele pensa sobre o mundo como um todo e para ele o ser humano é uma nano partícula e mesmo assim absorve a culpa de um mundo inteiro sobre seus ombros por vontade própria, mas não por um ato heróico, mas sim, por ato de covardia. O ser humano que Ângelo observa é o homem que tem para si a missão de entender o universo tentando colocá-lo sob sua própria nomenclatura. Ângelo repudia a atitude de falta de “percepção de todo” da humanidade e retorna de onde veio. Ângelo apaga seu cigarro e recolhe-se a sua insignificância. Ele retorna ao universo das eternas possibilidades. Ângelo retira seus olhos do microscópio ao mesmo tempo em que o mesmo Ângelo afasta seus olhos da lente do telescópio, embora esse último sem ter para si alguma resposta qualquer.

Quero ser um escritor maldito. Vol.I

2010-12-10T00:12:00.000-02:00

A vida é uma linha expressa. Não há ponto de ônibus ou de chegada. Do lado de fora, apenas uma extensa paisagem vai mutando. O tempo para uma nova paisagem totalmente diferente aparecer delimita o tempo de duração da paisagem anterior. A paisagem é o estado de espírito que é constante, porém, não muito intenso.

Denise, eu te odeio!

2010-11-20T19:22:00.000-02:00

Eu tava de porre no sofá quando recebi a ligação do meu chefe perguntando o motivo da minha ausência no trabalho, respondi nada com nada e desliguei já com remorso da cagada que eu acabava de cometer. Terminei a garrafa de vinho e fui correndo porta à fora, na chuva e logo em seguida porta à dentro em um boteco de esquina, daqueles com duas portas, uma para cada rua. Acordei no outro dia com uma ressaca fulminante e querendo saber onde eu havia perdido minha carteira e quem sabe minha dignidade também. Liguei para Denise e ela disse que viria, mas entrei no banho ainda sem saber à que horas chegaria. Ela recém havia acordado e eu estava de ressaca, meus olhos pouco se abriam, não conseguimos nos programar muito bem, mas ela viria.

Enquanto eu dormia no chuveiro Denise tocou a campainha. Ao ouvir o som estridente que chacoalhava meu cérebro, a imagem de Denise, morena – quadris – largos – olhos – escuros, configurava-se em meu subconsciente até eu despertar – Sempre que de ressaca, me alertava para chamar Denise, pois sua voz tranquilizava meu “dia seguinte’’. Ela sempre vinha.

Denise, impaciente, começou a provocar um tumulto no prédio enquanto eu tentava me vestir com pressa. Denise tinha 18 anos e eu 23, porém sempre me tirando para bundão, a ainda adolescente acabava por me comandar desde a chegada até o final de sua visita.

Ela foi direto para o quarto. A maconha que a Denise trazia sempre me deixava anulado; mudo, surdo e irracional. Um primata. Um troglodita. Um espermatozóide.

Quando entrei no quarto ela já bolava um bom plano e um belo baseado. Denise tinha um sorriso sincero e muita habilidade com as mãos.

Ela eu conheci no cinema do aeroporto. Carioca espaçosa, quando vi já estava me fazendo essas visitas para cuidar da minha ressaca, ou até mesmo bebendo junto comigo, cultivando uma ressaca. Carioca encantadora; depois dela não precisei amar ninguém. Não estávamos nem perto de um relacionamento, mas ela valia por todas juntas na minha cama. Carioca imoral; não tinha limites e não tinha vergonha. Aprendi com ela tudo que eu não precisava, segundo a moral da sociedade.

Aproveitamos nosso nível de "descompromisso" causado por aquilo que pra mim a Denise tem, de fato, plantado no seu quintal e fomos para o boteco do Alfredo – seguindo desta forma, o plano dela para o dia e para a noite –, lugar onde provavelmente esqueci minha carteira. Quando o Alfredo achava, me devolvia, se não achava eu fazia questão de esquecer que um dia eu tive. Um dia Alfredo encontrou uma ex-namorada minha, eu voltei com ela por um tempo, mas só porque o Alfredo havia achado e me devolvido – Depois fiz questão de perder ela bem longe. Outro dia Alfredo me achou jogado na calçada e me fez voltar para mim – Eu estava muito mal nesse dia. Alfredo um dia achou a Denise a melhor mulher do mundo e perguntou porque eu não casava com ela. “Eu não amo, Alfredão.”, respondeu Denise. Ele não precisava ter perguntado na frente dela. Essas frases me matavam. Não somente seus comentários desgostosos, mas também sua aprovação exacerbada, sua paixão forte, porém momentânea, que só ela sabia equilibrar com um pouco de algo que eu ainda não identifiquei em nenhuma outra mulher. Sei que era momentânea, pois ela contava suas histórias de fuga. Eu já não sabia de onde ela era e ela já não sabia pra onde ia. Ela só sabia que um dia não estaria mais ali, aqui ou lá.

Amor e ódio resumem Denise, e ela, mesmo apenas sendo descrita em palavras, sem foto, apenas seus fatos e frases, podem causar desajuste na mente de um cara fraco para mulheres. Ela não era um ser perfeito nem tampouco anormal, era ela e o mundo paralelo dela e mentia pra mim que eu pertencia a esse mundo e mentia ao mundo que ele pertencia a ela.

No outro dia eu acordo sem ressaca nenhuma, sem carteira perdida, apenas com um nome e um número a menos na agenda.

Corri na chuva porta a fora e em seguida o bar eu adentro procurando por Alfredo, filho da puta, onde se meteu o Alfredo? Ele respondeu esticando a cabeça até a altura do balcão e eu o questionei como se ele olhasse por mim diariamente a todos os meus pertences: "Onde diabos está Denise?" e ele respondeu, é claro: “Eu não sei.”

Foi embora, a Denise, como mandava seu roteiro. Por isso, Denise, eu te odeio!

A verdade é ficção. I

2010-10-01T03:44:00.000-03:00

Eu já tava achando estranha essa historia da Patrícia (que, até onde eu sabia, namorava com o Marcelo há dois anos) me chamar pra conversar num bar. Ta certo, eu sempre achei que ela fosse assim mesmo - quer dizer, sempre achei que ela fosse ‘’sem problemas’’ – tudo bem, beber com um amigo que não vê há anos não é pecado, tão pouco traição, mas não me saía da cabeça perguntar para ela se o Marcelo ia junto ou não, mas ela é tão gostosa que eu evitei empecilhos e aceitei de cara. Esperei horas – mais ou menos 3 cigarros - e nada dela chegar, daí eu comecei a beber e meu plano de deixar ela bêbada pra perguntar o porque do nosso reencontro sem nenhum motivo aparente foi por goela a baixo empurrado por três garrafas de cerveja.

Quando a Patrícia entrou no bar eu já tava com um certo brilho no olhar e já tava afim de pedir a conta e convidar ela pra conhecer meu quarto/sala novo que eu havia alugado de um amigo que foi fazer “sei lá o que” no exterior.

Beleza! A Patrícia chegou bem no momento em que eu voltei do banheiro pra dar “aquele mijão” típico de quem já tá começando a sentir o álcool entrando no sangue e adormecendo a sua cara. No meu caso, o álcool já havia adormecido também minha cara de pau. Eu cumprimentei ela de longe logo que vi ela entrando naquele boteco estrategicamente escolhido por ser próximo ao tal apartamento. Como eu já não coordenava minha fala muito bem, reclamei do frio que fazia naquela noite só para disfarçar minha fala meio “torta’’. Enfim, cumprimentei ela também com um abraço apertado, coisa que eu jamais faria sóbrio – ainda mais sem perguntar antes pelo tal do Marcelo, seu namorado ciumento. Demorei um pouco para localizar onde eu tava sentado antes de ir ao banheiro e durante os primeiros 10 minutos da nossa conversa eu tentava lembrar se realmente era ali o local onde eu havia sentado antes.

Já estávamos conversando há mais ou menos duas horas, falando sobre o passado, sobre a escola e sobre o que estávamos fazendo atualmente. – atualmente eu só andava bebendo, fumando e procurando emprego, mas menti que estava de férias. A Patrícia sempre foi fraca pra bebidas, inclusive para bebidas sem álcool. Diziam que um dia ela passou mal depois de tomar uma lata de cerveja... cujo teor alcoólico era zero. Acho que ela fazia certas coisas “para aparecer”, por exemplo, ela me ligava de madrugada e falava que não conseguia dormir e perguntava se eu não tinha o numero do Marcelo, porque ela tinha trocado de celular e esquecido o numero do cara – veja só, pobre moça sem memória! Eu sempre dizia que não tinha, aí então me oferecia como ombro amigo e ela aceitava. Acho que eu sabia mais sobre ela do que o próprio namorado dela, aliás, ela nunca mencionou ele como um namorado, mas só dava pra ele há um ano e meio mais ou menos e isso eu sei também por ela ter me contado em uma dessas ligações noturnas – sim, eram esses os assuntos, mas eu sentia que ainda ia lucrar sobre isso.

O bar fechava às duas horas da madrugada, na verdade era uma espécie de lanchonete – escolhi esse lugar vocês já sabem por quê.

A gente foi pra frente da lanchonete e sentamos um pouco na calçada até terminarmos nossas latas, as ultimas, até que entrássemos no quarto e sala e abríssemos aquela preciosa geladeira vermelha onde eu guardava meu estoque etílico e nos afundássemos no álcool até que ela esquecesse se tinha namorado ou não. Aliás, eu ainda não havia perguntado – eu realmente tava com medo de perguntar isso e ela responder com um: ‘‘Tu estás confundindo as coisas, amigo”, sabe como é – Então a Putricia, assim alguns amigos meus chamavam ela na época de escola, virou a boca da lata em direção ao chão e falou com certa tristeza no olhar: “Acho que acabou...’’. Então eu, cavalheiro que sou, falei que tinha mais no “meu” apartamento e que ele ficava ali perto. Após isso o inferno começou. Ela respondeu que era uma boa idéia, já que o (filho da puta) Marcelo (esse nome ecoou na minha cabeça por um longo período) só poderia buscar ela após as dez da manhã, pois teria prova na faculdade – o retardado era contador e pessoas que vêm ao mundo para estudar exatas simplesmente não sabem ter um bom papo e a vida é feita de bons papos – Besteiras a parte, levei ela mesmo assim pro recinto. Tava bem imundo e ela meio que reclamou, mas depois que viu a geladeira sentiu-se mais à vontade. Eu já não tava afim de conversar e não sabia mais se ela queria dar ou não. Essa certeza, aliás, eu não tive em nenhum momento perto dela. Enfim, bebemos até ficarmos tão bêbados a ponto de conversar no banheiro enquanto ela “aliviava” – fato que no outro dia eu repudiei e tentei esquecer – Acordamos no outro dia de manhã, eu não lembro como eu fui capaz de dormir no chão e ela no sofá. Eu não lembro também como eu fui capaz de acordar de roupa perto daquela mulher. Enfim, acordei com o filho da puta ligando pra ela. Ela deu o endereço e disse que tava na casa de uma tia, ele foi buscar e é lógico eu não desci. Ela me mandou uma mensagem que eu só li quando acordei novamente às sete da noite do mesmo dia. Ela dizia, vocês sabem, pra eu ser menos inseguro. Disse também que era melhor eu perder a mania de transar e depois me vestir novamente, porque pegava mal. Pensei na hora: Eu preciso recuperar minha memória, sei que não vai acontecer outra vez, etc. O fato é que penso nisso até hoje, ainda mais quando lembro que uma semana depois ela mudou de telefone, cidade e estado civil.

Pouca bobagem

2010-08-23T00:22:00.000-03:00

Certo dia fiquei sabendo que meu anjo da guarda havia morrido. ''Bobagem!" Era o que eu também diria há um tempo atrás, mas o pior de tudo, na verdade, foi descobrir que ele um dia existiu.
Eu fiquei sabendo pelo jornal, o que foi um tanto quanto desagradável. Liguei a TV logo que acordei e no jornal do meio-dia vi a notícia.
Diziam os moradores de onde ele vivia que todo dia pela manhã ele acordava cedo e juntava-se a mesa do café da manhã com os outros moradores. Não lembro se eram parentes ou apenas amigos. Daí aconteceu que naquela manhã quando todos se reuniram para o tradicional café da manhã, ele não acordou. A ausência dele na mesa gerou preocupação imediata. Subiram até o quarto e encontraram o corpo sem vida. Já ali no ato começaram a organizar as questões do féretro, sem choro e sem vela.
Morreu com 101 anos, ou mais. Não lembro. Pena que eu não o conheci. Na foto ele parecia ser simpático. Mas já se foi, agora é bobagem.

Cinefilia Junk

2010-08-13T02:22:00.000-03:00

Comecei frequentando o cinema, ainda bem novo. Mas cinema tudo bem, naquela época isso já não era problema, não para famílias liberais como a minha. Hoje em dia todos frequentam ou já frequentaram essas salas de consumo coletivo, apesar do preço alto. Até que certo dia conheci, por meio de amigos, o material que era fornecido em VHS – idéia de um amigo que tinha o aparelho em casa e não se importava em compartilhar. Esse material naquela época ainda saia em conta alugar – isso mesmo, alugar. Reuníamos um pessoal na casa de alguém, rachávamos a grana do aluguel e consumíamos o filme, na maioria das vezes, mais de um. O programa se estendia noite a dentro até o amanhecer. A parte segura dessa forma de consumo, como eu já disse, era por conta do material ser alugado, o que tornava um dever a devolução do produto – rebobinado, claro – para o fornecedor que era chamado Vídeo Locadora.

Ainda são encontradas Vídeo Locadoras por aí em alguns cantos da cidade, mas cuidado, com a chegada do DVD o valor do aluguel se tornou abusivo. E é sobre o prejuízo monetário que eu falarei a seguir, depois de relatar uma fase transitória que pode ser considerada o começo do meu vício, o contato com o Submercado.

Esse Submercado chegou até mim quando experimentei comprar um filme em DVD, e você deve estar imaginando eu em uma loja comprando um produto de qualidade e com preço alto (o que me impediria o vício por razões financeiras), mas não. Foi passando por uma esquina próxima a minha casa que conheci um homem mal vestido que empunhava um estojo repleto de filmes e se identificava apenas como Camelô. Notei no ato que esse rapaz era esperto, tanto por sua agilidade ao buscar pelo material desejado por mim quanto por suas promoções “Dez por seis”. Mergulhei de cabeça nessa, mas não por muito tempo. Os motivos para eu ter abandonado o uso do material do Sr. Camelô foram diversos, por isso vou citar apenas alguns: Os títulos eram limitados, ele demorava para conseguir – quando conseguia – os filmes que sequer entraram em cartaz na cidade ou mais antigos; outro era que ele insistia em me empurrar filmes ruins bolso a dentro; Mas de tantos problemas o que foi crucial para que eu desistisse desse tipo de fornecedor era que, ao chegar em casa, suando, ainda com a roupa usada na faculdade, logo após empurrar o disco para dentro do aparelho, foi tornando-se usual encontrar três problemas que impossibilitavam o consumo. Esses problemas eram: Filme dublado, sem opção de troca do áudio; Filme com áudio original, perfeito, porém sem legenda e o último, contendo o aviso infernal de Disco Inexistente, pois nada havia sido gravado no disco. Foi a partir do problema com o Camelo que me entreguei à uma atividade equivalente ao uso do pirata. Conheci o download e me tornei um usuário digital – talvez procurando uma utilidade para os discos virgens que comprei por engano – ou picaretagem – do amigo Camelô. Esses tempos, em parte, foram bons. Baixei filmes de todos os cantos do mundo, escolhia uma série de títulos e deixava baixando via torrent a noite inteira para que pela manhã, até antes de me alimentar, começasse a usar a obra que desse vontade na hora. Consumi como nunca, consumi por ordem alfabética, por filmografia de diretor, por seguimento ou movimento artístico. Assim, junto com o conhecimento, meu vício aumentava a cada dia. Até eu já me considerava fissurado, ou cinéfilo – termo que meus amigos usavam para me descrever pejorativamente. Aliás, ex-amigos. Troquei meus amigos pelos filmes.

Certo dia, mergulhado na tela 17 polegadas do meu modesto computador – que nem DVD Recorder continha – assistindo outra vez ao The Truman Show, caiu a ficha de que eu, há muito tempo, não assistia um filme na minha TV que era consideravelmente maior que o monitor. Refleti sobre o trabalho que se despendeu nas filmagens e que eu, folgado que era, estava utilizando de uma técnica egoísta ao baixar filmes e após assisti-los despejava o arquivo na lixeira, onde eu jamais jogaria qualquer filme físico enquanto em sã consciência. Aí olhei para minha prateleira que nada de material áudio visual continha, nem sequer uma dose para emergências e - caso houvesse um dia em que eu fosse parar - nem ali existia a dose para acalmar a abstinência. Levantei naquele instante e recuperei a sanidade mental somente na fila do Supermercado, quando embaixo do braço eu carregava alguns títulos clássicos que estavam em promoção eterna naquela loja. Pensava que ali estava eu dando um passo ao começo do fim do vício, já que me prometia nesse instante consumir apenas material com nota fiscal, para evitar transtornos psíquicos e overdoses, coisas que aconteciam com certa frequência quando utilizei de métodos gratuitos. Ledo engano! Depois de ter caminhado por entre locadoras a beira da falência que vendiam seus filmes a “preço de banana”, esperar horas em filas de Supermercados que etiquetavam Fight Club e Pulp Fiction a preço de chocolate e de sebos que sucateavam The Godfather, me cansei. Era injustiça não dar o valor necessário aquelas obras que o vento há de levar. Agora a dependência deixava de ser apenas física, contudo o problema também se tornava psíquico quando eu não pagava o valor que eu achava que deveria pagar para ter em minha casa tal obra.

Problemas com essa dependência eu tive muitos e ainda tenho. Devo confessar que não consegui me livrar do vício, mas agora admito que uso apenas coisas licitas, com nota fiscal e certificado de boa procedência, certificação essa dada pelos amigos da crítica que costumam avisar quando o produto não vai cair bem a certos usuários mais exigentes.

Agora é dezembro e nesse apartamento pequeno e úmido, onde me submeti a morar para que meu salário renda mais filmes, e com o estomago encolhido por uma dieta de macarrão instantâneo, me dispus a empurrar hoje pela manhã meu décimo terceiro salário ao caixa da maior livraria da cidade – descontado o aluguel e o macarrão do mês – para a aquisição mais pesada da minha vida.

Vi com os olhos marejados a moça do caixa colocar na sacola da maior livraria da cidade aqueles quatro boxes. Jean-Luc, Federico, Bernardo e François.

Acompanhante de luxo

2010-05-31T16:05:00.000-03:00

Fazia tempo que a chuva não chegava tão cedo. Pouco havia amanhecido, ainda havia lua e mal se via o sol. Com talento e roupas claras ela retirava do varal a roupa que eu retiro do corpo dela. Com maestria, com calma e calor, ela fazia a tarefa correndo. Não era inverno nem verão (e continua me confundindo o outono e a primavera), era um dia calmo e afastado das tralhas velhas que deixamos na cidade – nos mudamos para que ela não se perdesse. Era, no sentimento, o fim de uma fase. O final de um capitulo. O começo de outro que não era o ultimo. Pediu um chá e eu preguiçoso resmunguei, mas fiz. Servi e ela me olhava com olhar expressivo e cabelo molhado, secando ao vento que entrava com a chuva fina pela janela da cozinha.

Ainda ofegante me levou para a sala e ligou o rádio. Ela queria passar o dia assim, sem compromisso. Mas ainda havia alguns animais soltos e a chuva forte em breve iria chegar. Eu ainda tinha um livro pra ler, um quadro e outro livro pra terminar de escrever, sem contar com a aula prática no fim da tarde com aquele instrumento que eu nem sei o nome muito bem - Além de ajudar ela com a papelada do velório da mãe que eu tanto amei enterrar. Ela queria um pouco menos de casamento e mais juventude, falou sobre ser muito cobrada, mas não queria ser culpada se por acaso eu não entregasse o livro pronto no prazo exigido. Eu notei que há muito não a via no começo do dia. Nosso tempo juntos era depois das sete, depois de acender as luzes, então eu entrava e no breu lhe estendia a mão – ainda que cansado.

Uma ideia inconsequente me fez corrigir esses problemas sobre a hora e o tempo com ela. Passei a ter insonia e tornei a não dormir. Em cinco dias ela ainda estava lá e eu tinha como escrever, passava o dia com ela e nas madrugadas a maquina criava vida fantástica. Nove dias depois daquele, eu dormi. Acordei e ela me abanava da porta, de longe, me fazendo aprender que a Inspiração sempre nos exige muito.

Catalepsia mata?

2010-04-14T19:25:00.000-03:00

- Catalepsia mata?
- Depende do ponto de vista.
- Como assim?
- Depende se você fala sobre o ponto de vista do médico ou do paciente.
- É verdade.

Saravá, pra casa.

2010-04-09T03:34:00.000-03:00

Era por esporte que Fepa vivia. Não vivia ''pelo'' esporte. Mas só estava vivo para continuar jogando, para continuar, apenas, vivendo.
Não que Fepa fosse desmotivado, depressivo ou intolerante com a vida, mas não via muita razão nela, mesmo sem deprimir, não via razão à viver.
Descia até a rua menos movimentada do bairro (a sua, o seu - perspectivamente) pendurando-se sobre a janela do andar de baixo e escorregando pelo pilar da sacada século XVIII, que embora muito velha, permanecia mais de pé que seu amigo Pedro que chegava sempre "meio bêbado'' para acompanhar Fepa nas longas trilhas sem destino que percorriam durante o dia, ou até mesmo parte da noite, ou madrugada, até que chegasse as 2h da manhã e como era quase sempre dia de semana (haviam dias de semana 5 ou até 6 vezes por semana) Fepa não via motivos para atormentar o sono da sua preocupada mãe que trabalhava parte do dia como costureira e outra parte como noveleira. Então se despedia de Pedro e voltava. Apenas fisicamente. A mente de Fepa ficava na rua, olhando pra última bagana de cigarro desperdiçada pela pressa. A pressa de chegar antes do primeiro relampejo que viria a acordar sua mãe, que preocupada notaria a falta de Fepa dormindo na cama, ou como na maioria das vezes, no sofá.
Foi numa dessas viagens sem rumo ao lado de Pedro que Fepa notou o seu pouco entusiasmo em viver. O animal se distingue do homem pelo fato de aceitar a morte antes mesmo de morrer. Os homens não aceitam a morte nem depois de mortos - pensou Fepa ao passar pelas tripas de um cão jovem, pouco experiente, entre as latas e as marcas de pneu no asfalto. O cão sabia que devia estar lá.
Fepa pouca coisa havia conseguido na vida ao longo de seus breve 25 anos. Conheceu poucos lugares e o mais longe que foi, talvez fosse aquela fazenda perdida no meio do nada, onde recuperou-se de seus vícios/prazeres e onde entendeu pra que serviria o fim. Fepa sentia saudade misturada com um sentimento ''DeLargeano'' quando via Pedro vomitar - a pouca grana que havia ingerido - pela sarjeta e chorar pela mulher que sempre quis, e sabe que só podia querer. Pedro estava vivo. Fepa era um cão, com total noção da hora que iria morrer. Com toda sua esperança depositada nesse ato natural que um dia todos viverão para ver.

Ordens. I

2010-03-03T12:05:00.000-03:00

Foi pelo mesmo motivo de as caixas de incenso permanecerem deitadas sem ninguém notar.

Introspectivo

2010-01-04T01:34:00.000-02:00

Olhar pela sacada nunca foi tão prazeroso. Embora sozinho e vendo as luzes da cidade se apagar aos poucos - e ao longo da madrugada-, sentia-se tranquilo ao ver mais uma noite sem sono chegar ao fim. Buscava refletir, embora sua mente permanecesse vazia de qualquer coisa ou sonho, era introspectivo. Era uma boa tentativa pra jogar fora todo seu desejo. Todo seu ego voaria pela janela junto com toda sua falta do que ser. A lua, amarelada, iluminando aquela noite de verão, por volta do dia 2 março, lhe dava inspiração ao recomeço. Não lembrava, ele, se há meses atrás havia errado em algo e esse passo torto que teria lhe arremessado na velocidade do tempo até aquela ponta da sacada onde permanecia debruçado na consciência. Despreocupava-se aos poucos com o próximo passo a dar. Engolia seco; engolia, sem perceber, qualquer motivação. A expectativa sempre fora grande irmã da decepção.

Era o passo a frente que ele nunca quis dar. Estava convicto e isso lhe tirava falsas esperanças, coisa que até então fora seu combustível para se iludir e acreditar nas coisas da vida, achar que a parte boa chegará - e sempre está para chegar – Assim como ele aprendeu e vivenciou.

Tinha apenas a certeza de que a vida não é um texto/rascunho onde só é preciso jogar as idéias no papel e depois consertá-las. Mas encontrou o impulso necessário para sair dali com a mente limpa e pronta para jantar, - e terminar os trabalhos do trabalho que resolveu levar para casa naquela segunda-feira - o impulso vinha do pé de apoio que, ele, naquele momento notou ser necessário pôr sempre que diante de uma longa decisão. Era uma espécie de pé atrás com o tempo, o relógio, o calendário. Era pensar antes de agir, sem pensar demais, era fazer sem medo de ter que voltar atrás ou acostumar-se com o erro. Então foi até a cozinha, parou diante da janta e escolheu entre carne e massa.

Rotina

2009-10-19T02:11:00.000-02:00

Era tarde. Havia uma festa. Mas ele disse não. Decidiu não sair de casa. Preferia ler. Ouviu as noticias do radio. Desligou. Um trem passava longe. A vida também. Abriu a bebida forte. Era rum, uísque, não sabia mais. Leu um capitulo. Abandou a leitura e foi se deitar. Eram quase três horas da madrugada. Ele acordara, porem seu corpo não estava ao seu lado. Procurou. Encontrava-se espiando o mundo pela janela do banheiro. Uma vista urbana, cinza e noturna, inclusive ao meio dia, onde sua janela era cercada por diversas outras janelas, por cima, por baixo, pelos lados e também pela frente. Era inútil pensar em saídas tendo como vista a vizinhança inteira do Palace XI.
A folga no dia seguinte nem lhe animou. À folga, restara o tédio. Sempre. Foi dormir.
No dia seguinte, tomando seu café da manhã –café, pão e manteiga- seu pensamento ia longe enquanto observava as formigas saqueando seu açúcar. Era por volta das oito da manhã. O telefone tocava, insistentemente. Poderia ser Clara, com todo seu perdão já manjado, poderia ser o sindico ou o porteiro. Era seu chefe. Ficou ali deitado observando como a rotina o dominara. Não vivia mais. Não vivia com seu espírito. Seu corpo tomava conta dos compromissos, enquanto ele perambulava por algum lugar, tentando se encontrar. Voltou para casa. Trabalhara excepcionalmente bem. Recebera elogios. O corpo cansado despencava no sofá, enquanto ele acordava e ia caminhar pela casa durante a noite, observar as outras janelas pela janela do banheiro. Sentiu-se útil. Resolveu dormir, pois haveria trabalho para ele, de corpo e alma, no dia seguinte. Na semana seguinte nos anúncios de jornais continham em letras grandes: Aluga-se.

Impressionável

2009-08-29T00:51:00.000-03:00

Impressionante. Era a palavra que rondava havia horas a cabeça do cara que, recostado no velho sofá, abria uma cerveja gelada pra fugir do calor do verão das suas férias.
Naquela madrugada quente nada acontecia, nada ali dentro do seu pequeno apartamento quarto/sala, talvez algo no bar da esquina. Nada também na tv, ligada no mudo pra ocultar o chiado da ausência de sinal que caia sempre após as duas da manhã.
Encarava seus tênis rotos, imundos, esfarrapados. O velho Guidis que ganhou da avó.
O álcool fazendo efeito lhe trazia de volta aos tempos em que em dois minutos acordado num sábado era o suficiente para arrumar compromisso nada sério, como uma conversa no bar, visitas à um cabaré com os amigos ou quem sabe companhia pra noite toda. Mas eram apenas velhos tempos, afinal, aquela madrugada de domingo sozinho no sofá e cercado de papeis que lhe remetiam à segunda feira nada se pareciam com as de um ano atrás, nas suas ultimas férias sem emprego.
Sentiu saudade. Não era da família, nem dos amigos, nem dele mesmo naqueles anos que antecederam a formatura. Talvez da moça da farmácia que lhe atendeu tão bem que... Também não era carência. Pensou em ligar pra alguém, preferiu não incomodar. Um sorriso misteriosamente insistia em grudar no seu rosto, tanta felicidade que ele teve vontade de dividir com alguém. Quis ser egoísta dessa vez.
Pensou rapidamente nos problemas normais de quem se tornou independente há tão pouco tempo, mas isso não lhe deprimia, sentia-se tão bem que só sentia-se angustiado ao pensar em acordar com um humor tão diferente capaz de fazer uma grande besteira.
A tv voltava ao ar. A cerveja quente e ele com os olhos abertos, querendo não dormir, o sol invadia o cômodo e a persiana o incomodava lhe fazendo ficar com o corpo listrado.
Desprendeu as costas do encosto do sofá, foi ao banheiro prometendo nunca mais dormir, queria ter essa paz pra sempre, mas caiu no banheiro, descansou um sono pesado, tão satisfeito prometeu nunca mais acordar. Era alguém impressionável.

Há Guarda.

2009-07-30T03:41:00.000-03:00

Seus 17 anos de idade já não lhe traziam mais toda euforia que devia lhe trazer por desfilar ‘sozinho’ pelas ruas diante de uma multidão doente, asmática e pneumônica.

Aos arredores da pequena cidade, mostrava-se um cenário condizente a tal situação. A decadência era presente na arquitetura, no clima úmido, na economia local e na política de abandono dos doentes vitimas de uma grande peste que devastava a cidade havia dois anos.

Glauber caminhava pela rua com as mãos no bolso do longo sobretudo preto, olhando ao chão como se preferisse não estar participando de tal catástrofe.

Passos antes de dar a volta na esquina, um carro de vidro escuro com calotas azul marinho encostava ao seu lado na Rua Arbeit F. e lhe chamava a atenção um homem que, pela janela, abanava com euforia como um velho conhecido que não via havia muito tempo.

O jovem seguiu em direção ao carro enquanto a porta se abria, e quando teve noção de espaço, já estava no banco de trás conversando com um homem de meia idade que parecia feliz com o reencontro e dizia conhecer Glauber desde seu nascimento. O homem se dizia sempre presente, mas preferia discrepância, achava que ser notável para o rapaz pudesse influenciar nas escolhas da sua vida, disse esperar esse encontro e conversa mais próxima para uma data mais longínqua, mas que uma fatalidade tornou esse encontro inevitável.

Glauber lembrou por instantes do tio que perdera por conta da epidemia, mas que sempre relacionou o sumiço do familiar às ações ditatoriais da época, já que seu tio trabalhou por longo tempo na imprensa, mas logo preferiu não dar ouvidos aos seus devaneios e passou a prestar atenção na viajem e nas palavras do homem, ainda um desconhecido.

Um cortejo entra no cemitério enquanto o jovem conversava sobre seu destino, o homem afirma que o funeral era o local pelo qual lhe dava a carona. Glauber entrando em pânico lembra de seu pai que já havia contraído a doença há algum tempo, mas a morte não parecia ser imediata, já que conseguiu doses da vacina enquanto essa ainda havia disponível no quartel onde seu pai trabalhava. O homem tentando lhe acalmar pede para que o garoto desça do carro e siga com ele até onde ele possa ver as velas, as flores e, enfim, o corpo.

Glauber segue o cortejo sem conter as lagrimas, afasta com certa agressividade a multidão de conhecidos e curiosos ainda na espectativa de que tudo fosse um engano.

Sentindo-se mal, deixa o local e pede para que o homem o leve para algum lugar mais afastado. Glauber esperava tudo, mas o que viu realmente o chocou, já que sua morte era algo que ele nunca esperava.

Farol de Westham

2009-07-03T03:17:00.000-03:00

Albert Speer, acordou às 11 a.m. sufocado pelo suor de sua mulher e ansioso pelo cheiro daquela manhã em que resolvera não ir ao trabalho. Tomou um banho antes do café e outro após concertar o carro. A chuva limpara a rua arrastando a sujeira, os mendigos, as crianças e os desempregados, todos em direção ao bueiro central. O sol era ofuscado por nuvens cinzas e brilhava covardemente como uma estrela, tornando-se inferior à Albert, assim como a paisagem que agora dava lugar à imunda maquina do Sr. Speer, que derrapava em direção ao farol daquela pequena cidade litorânea chamada Westham, onde um dia houve grande fluxo de turistas, mas que agora era uma cidade abandonada devido o grande número de tempestades que há um ano atrás, no inverno, provocou grandes emigrações tornando-se quase uma cidade fantasma onde nem mesmo o prefeito residia mais.

Rose, a única mulher que Albert amava de verdade, contava com precária lataria, com rugas e crateras provocadas pela maresia, mas que mesmo assim nunca recusou um passeio até o farol, agora resmungava alto como se pedisse um tempo para descansar, para apreciar a paisagem ou para urinar mais alguns litros de óleo com tanquilidade.

Sobre o teto de Rose, Albert acende um cigarro molhado e curvo, e descansa olhando as nuvens passando rápido sobre seus pensamentos que se misturavam e se confundiam entre o prazer de ver a cidade se distanciando e o farol se aproximando com velocidade igual a sua, ou seja, mais de 80km/h, e isso parecia um recorde pra quem avaliasse a maquina parada no quintal imundo cercada de grama, madeira úmida e lixo domiciliar.

Após observar mais uma vez a presença humildemente ridícula do sol sobre sua cabeça, Albert sorri e entra novamente em sua querida esposa e dessa vez protegendo o pescoço com uma manta velha que descansava até então ao seu lado junto com suas luvas e seus óculos de sol, usados frequentemente à sombra e inclusive a noite.

Após 40 minutos, Albert chega ao Farol Westham. Ansioso e maravilhado sob os pés da grande ‘’escultura’’ imponente, assim como o Sr. Speer gostaria de ser, e não pensou duas vezes antes de abrir um velho Whisky Diablo e tomar como se tivesse acabado de atravessar Dacar a pé, e sobe as escadas tremendo como se estivesse indo em velocidade fetal às mãos do médico, como fez em novembro de 2011, e tropeça tamanho sua euforia ao ver a ilha de Burroughs, vista apenas por quem sobe o farol.

Tocando as vidraças do farol, Albert Speer medita para si mesmo, contemplando seus atos e sua convicção de que era sem duvida alguma, para ele, o único ser capaz de apreciar a vida pensando em si mesmo.

Sr. Queer.

2009-06-03T16:38:00.000-03:00

De frente para a estante de livros o Senhor Queer procurava por Marlon Washer, os livros desse autor haviam sumido misteriosamente. Impaciente e sem tempo para procurar em outros cantos da casa, Queer decidiu que escreveria tão bem quanto o Sr. Washer, talvez, não com tanta clareza ou riqueza em detalhes, mas buscando espelhar-se nas obras do seu grande mestre.
Queer, que já não escrevia um romance ou drama desde os trinta anos de idade, passava grande parte do dia folhando seus velhos cadernos de poesia em busca de inspiração ao invés de esboçar um ensaio.
Deu titulo, encapou o livro, rabiscou uma imagem do que seria a capa, ligou para a editora, anunciou à publicidade. Mas suas mãos ainda nada falavam, nem um parágrafo mudo ou aspas como um escarro que precede a oração. Nada dele saia, nada em sua mente entrava, até seu sétimo dia de insônia, após descansar sobre a pauta com a caneta ainda em mãos, acorda e depara-se com a obra pronta, assinada, corrigida e nota que quatro dias haviam se passado.
Naturalmente confuso porem entusiasmado com o que teria acontecido, deu um telefonema à editora dizendo que estava a caminho com a obra em mãos.
Após um longo trajeto a pé, bate a porta da Editora South e entrega o caderno que cai de suas mãos como quem se livra de um peso dez vezes maior que seu próprio corpo, e talvez fosse, devido ao trabalho de quatro dias que ele mesmo não lembrava ter feito.
“Washer Marlon – o livro’’ estava entregue, seguindo em direção ao ‘forno’, com seu titulo anunciando total inspiração na obra de um autor que morrera alguns anos atrás.
De volta á sua casa a fim de descanso, Queer recosta-se em sua poltrona, onde descansa e faz reflexões durante anos, e com o passar do tempo não aguenta mais tanta pressão vinda do sucesso do livro. Decide mudar-se para o campo, querendo afastamento de seus compromissos com o publico e a imprensa, levando apenas uma de suas estantes de livros com um exemplar de ‘’Washer Marlon’’, a poltrona, lenha e uma arma para emergências.
No alto da montanha, Queer passa meses lendo e relendo obras do século XVII, comendo peixe e empalhando ursos.
Anos depois, refletindo em frente à lareira, encarando um peixe empalhado e mastigando uma dura carne de urso, Queer presume que enlouqueceu e decide voltar à cidade, deixando seus livros na cabana da montanha, levando apenas sua arma para emergências.
De volta à cidade, depara-se novamente com a estante de livros, procura por ‘Washer Marlon’, que havia sumido misteriosamente, decide ele mesmo escrever uma obra inspirada nesse livro, mas desiste na metade, aponta a arma para sua cabeça, dispara e acorda dias depois com a obra finalizada, assinada e intitulada ‘’Mellon and Blood’’.

Maio de 1968

2009-05-27T15:13:00.000-03:00

Em Janeiro de 1968 um terremoto acabava de devastar a Sicília, na Itália. Lui viajaria à França a fim de concluir os estudos na universidade de Sorbonne, em Paris.

Após ter o dinheiro e as instruções necessárias para encarar a França naquele período, Lui segue viajem no inicio do mês de maio.

Subindo as escadas da estação, avista a poucos metros policiais da CRS espancando um grupo de jovens que escreviam frases como “Liberez nos camarades” em um muro próximo ao ponto de ônibus. O cenário era o mesmo por grande parte da cidade. Acampamentos cobriam o gramado de todas as praças. Sons de megafones misturavam-se pelas esquinas. A desordem era organizada por grupos de estudantes que estavam sem aula, pois protestavam contra o governo de DeGoulle. Lui, sem aula, casa ou comida, procura abrigar-se em uma das barracas sobre os gramados do parque. É acolhido por Iza, estudante, comunista, fumante e viciada em cinema. Contou sua vida a Lui, seus pais parariam a fábrica em quatro dias e ficariam por lá até o fim do protesto. Sendo assim, Lui já havia um lugar melhor para dormir, já que a barraca velha contava com precária armação.

No dia 9 de maio, Iza leva-o até sua casa, um apartamento no bairro Quartier Latin, seus pais acabavam de se deslocar para a fábrica da Renault.

O apartamento estava bagunçado, alguns pôsteres de Marx e alguns cartazes de cinema escondiam a cor da parede do quarto de Iza. Na cozinha os gatos devoravam o que sobrava do almoço e alguns pombos dormiam no sofá. Um ‘stereo’ reluzia perto da janela, alguns discos davam volume a pilha de obras, mas nada tão importante quanto o álbum de coletâneas que continha Jannis e Bob Dylan. Lui põe pra tocar sem permissão, a cerimônia não era bem vinda na casa de Iza.

Iza volta do banheiro, cômodo onde não havia porta. Lui desviava o olhar por trás da capa do disco enquanto ela voltava, ela sorriu e lhe deu um cigarro.

Lui ainda não sabia o que esperar dela, sabia pouco sobre suas opiniões, sabia pouco sobre a revolta que ocorria, seus planos eram outros, mas queria aproveitar enquanto estava ali de férias por tempo indeterminado. Então resolve conhecê-la melhor.

Acordam no dia 10, por volta das quatorze horas. Iza propõe um banho.

Naquela noite iriam participar de uma passeata, o risco de ferimentos era alto, a CRS estava cada vez mais agressiva, Lui estava a fim de ajudar nas barricadas, Iza ficou preocupada, mas acreditava em algo. O sangue também é vermelho, da cor da revolução.

Após uma macarronada e muito vinho, saem do apartamento em direção a concentração de estudantes no bairro vizinho. Entre carros queimados e barricadas feitas com o próprio asfalto retirado da rua, Iza segurava ao lado de uma estudante da Universidade de Nanterre uma faixa que ‘dizia’: "Nós somos todos judeus alemães". Logo a frente, Lui e mais de dez jovens destruíam o asfalto, levantando barreiras enquanto a policia respondia com violência. Após cinco explosões de molotov e o cheiro do gás de mostarda ainda no ar, a CRS avança com força praticamente esmagando os trabalhadores e estudantes a sua frente. Os carros e os corpos misturavam-se como sucata, os gritos de protesto eram silenciados ou abafados por gemidos de dor, Iza e Lui se abraçam e sentem que fizeram sua parte e que é preciso sair do local, mas segundos depois notando sua ação como um ato de covardia, Iza decide que se entregar naquela hora seria guardar-se pra uma futura vitória. Então juntos, esperam que os policiais da CRS levem-nos para passar uma noite de tortura, até que no próximo dia sejam postos em liberdade e em condições de lutar novamente com mais obsessão.

Estação I

2009-05-14T22:29:00.000-03:00

Shepard ouvia o barulho dos vagões de longe, antes mesmo de chegar ao acesso subterrâneo da estação. Do nariz escorria a coriza que após ser seca pelo lenço fazia extrema falta quando sentia a ardência de uma assadura nasal.

A manhã cinza que voltava, com uma espécie de nevoa que lembrava o fog londrino, escondia qualquer coisa ou pessoa que se distanciasse pouco mais de 5 metros dos olhos de Shepard. O trafego constante sobre a estação balançava a estrutura e produzia um som parecido com o de uma fabrica de estofados.

Lembrava ali que estava atrasado, mas naquela manhã os detalhes eram tão prazerosos quanto para Jean Pierre Jeunet.

Próximo as escadas da estação, oito pombas brigavam por um pedaço de pão à sinfonia de espirros, escarros e vozes. Shepart quis fotografar, mas sua câmera estava no prego junto com seu relógio. A casa de penhores ficava um pouco mais ao centro e lá havia deixado sua aliança para pagar o caixão de sua esposa.

Seu metrô chegou. Ele não sabia ao certo se era metrô, se era trem, mas 60% do percurso era feito fora do subterrâneo. O trem seguia vazio e Shepard ia sentado, escrever algo era necessário. Então, abriu aspas.

“Convivo num mundo onde não se tem certeza, a relatividade vira desculpa e a garantia das coisas é relativa. Apodreço ao longo dos anos e passo a reparar em coisas que quando era mais novo não notaria. Contraio uma virose por dia, enquanto meus ombros me cobram descanso. Lembrei que um emprego era tudo o que eu queria quando tinha 19 e agora mais velho reparo nas pombas lembrando os impostos. Eu podia ter ido pra ilha com aquele pessoal de 73, mas pensei que fosse utopia e acreditei que seria feliz se trabalhasse por conforto, o qual nem tenho tempo de aproveitar. O esquecimento é algo importante depois de um tempo, minha cabeça não aguentaria tão pouca felicidade. Mas quando saio do ônibus e entro no trem eu lembro que hoje fico mais velho e cada vez mais faço parte da cidade. Um dia eu vou morrer, talvez amanhã, e disso tudo nada valeu a pena de verdade. E pela ordem das coisas, empenharão um relógio pra eu apodrecer com dignidade”.

Shepard seguiu viagem.

Joel

2009-05-03T01:47:00.000-03:00

1983, uma casa antiga do século XVII ainda era habitada, mas aparentemente não.
A parede que um dia fora azul, agora tinha um tom esverdeado. Na parede oposta, perto da porta principal, encontrava-se Silvia, a mulher do pôster que Joel com certo esforço comprou em uma banca próxima. Silvia foi quem o inspirou pra descrever sua mãe e n’outro dia sua irmã, usando isso em alguns roteiros. Atualmente Silvia era algo sem papel na vida de Joel, muito menos em um roteiro. Silvia era sua musa, impressa a cada roteiro com nomes diferentes.

O roteiro inacabado desmanchava-se sobre a mesa após ser molhado por uma das goteiras dentre várias no teto. Acordou antes que a água cumprisse seu papel desagradável.
Eram oito da noite, espreguiçou-se e esfregou o rosto e começando ali sua jornada de trabalho, precisava pensar num roteiro novo. Enquanto digitava, olhava Silvia que fazia sempre a mesma pose, algo que um dia chegou a irritá-lo. Sentiu saudade de quando ela foi sua mãe no ultimo roteiro, mas era Clara, logo nunca foram a mesma pessoa.

Lá fora começava a nevar. Joel já não dormia mais de 4 horas havia muito tempo, mas precisava enviar o material em dois dias. Fugir seria uma boa opção, mas ele tentava manter a cabeça no lugar.
Foi até a cozinha, bebeu algo. O gosto de vinagre desceu quase sólido, comeu uma fatia de pão e voltou pra sala com a garrafa, parecia beber álcool puro. Após horas escrevendo, bebendo e olhando a cada segundo para Silvia, uma idéia brilhante encoraja Joel, que fixava o olhar sobre a imagem de Silvia. Resolveu ali se casar com ela, antes retirou o pôster da parede com cuidado, enrolou, guardou sob o casaco, pegou sua mala, enfrentou a neve e fugiu.

Constante__

2009-05-02T21:42:00.000-03:00

Peter procurava o que tinha esquecido,

ou perdido, naquele domingo.

dentro do quarto de sua atual ''exnamorada''.

As coisas acabaram em merda ou em nada.

Mas começar do fim empolgava

tanto que Peter não sabia mais se estava

triste ou feliz que tristeza o motivava.

Olhar o amanhecer seria empolgante

se visto da janela de um bar,

mas também se visto do seu quarto com alguém pra acompanhar.

Desceu na esquina da Lennin com a Schautz e caminhou

como se nunca estivesse passado por onde passou,

olhando cada detalhe das pessoas, dos prédios,

dos postes, da rua e da lua crescente. Sem tédio.

Escolheu um bar entre tantos,

o que tinha menos pessoas na frente e barrando

na entrada. O nome era interessante.

A cerveja tinha um preço amargo e era salgada.

Sentia como se bebesse o que suava.

Pediu outra. Enquanto esperava,

olhou para os lados procurando algo e encontrou

Sua futura-ex-namorada.

Brian Oldham II

2009-04-17T14:13:00.000-03:00

Era tarde e eu precisava sentir que ainda respirava, o cordão da calçada ainda tinha marca de óleo e a gasolina estava por tudo, até em mim. A marca do cigarro que eu fumava era tão vagabunda quanto a minha ultima namorada, essa descansava dentro do carro, que permanecia em chamas.

Naquela hora eu não queria pensar na policia, e nesse problema todo do mundo real. Eu precisava aproveitar aquilo, talvez meus últimos momentos de liberdade, que mesmo que ao lado de um cigarro vagabundo, pareciam ser os melhores.

A dor que ela sentia provavelmente já havia passado, ela estava em paz, eu não. Continuava com dor e me culpando por ter acabado tão rápido com a minha ultima vingança. A vida dela nesses meses tinha sido um inferno, mas nenhuma dor dela se comparava a minha, por ter perdido ela pra qualquer um e agora ter perdido ela outra vez, por vingança. Eu precisava fazer, eu já não sabia o que fazer.

Algo que eu não queria pensar que era ela, e realmente já nem era, fazia um som parecido com plástico encolhendo enquanto queima. Ela realmente era tão descartável quanto. E eu ainda gostava disso.

De longe as sirenes anunciavam meu fim ou a tentativa do socorro dela. Melhor seria se chamassem os bombeiros, mas não parecia ser. Eu mesmo devo ter ligado pra policia, já não lembrava, o choque começava a chegar, me paralisando, paralisando meu cérebro também.

Um dia quis saber como era o inferno, agora eu tinha uma idéia, era mais ou menos como amar ela e saber o quanto isso era ruim. Se eu tivesse bebido menos o serviço sairia mais perfeito; mas o resultado seria o mesmo e saber disso me acalmava.

Eu queria levantar e ver como ela estava após nossa ultima discussão, que por culpa disso joguei tudo num poste enquanto eu já rolava por fora quebrando apenas algumas costelas, eu devia ter feito o planejado, mas seria nojento. Nada que ela não fosse merecer, mas eu quis me poupar.

Os carros chegaram, uma surra talvez fosse inevitável, interpretaram como acidente, ainda bem; ainda por enquanto.

Um dia vão me perguntar sobre arrependimento; só me arrependo por não poder fazer de novo.

Dos Cacos

2009-04-07T21:59:00.000-03:00

Passava das vinte horas e as lojas se fechavam como de costume. Era inverno e ventava tão forte que o cheiro da comida dos bares se arrastava até a esquina, fazia a volta na rua e antes de chegar à saída do metrô, se dispersava misturando-se ao perfume das flores que uma imigrante japonesa insistia em vender por ali, sem lucro. Sem lucro também andava a vida do Sr. Kleinman que, com vinte e nove anos, já aparentava mais de quarenta. Herdeiro de um negócio fracassado, a fábrica era a única herança que seu pai havia deixado e que ele preferia não ter. Vivia preocupado com o pagamento das dividas, sonhava todo dia com o fechamento daquela produtora de calçados, um produto de má qualidade que fabricava modelos que ninguém mais usava. O cheiro de cola lá dentro era forte e Kleinman sempre voltava pra casa com uma dor de cabeça insuportável, mas que após alguns goles de Novalgex, a dor tornava-se suportável e ele podia completar o trajeto até seu apartamento apertado, tirar os sapatos e ver tv sentado no sofá, onde sempre acabava dormindo.

Quatro horas depois levantava sem sono -já não sabia se por insônia ou habito-, pegava as contas, subtraia, se decepcionava, ia pra janela fumar e observar as prostitutas que ficavam a oito metros dali.

Clara era a moça que ele mais gostava, chegou um dia a pagar pelo serviço, mas se apaixonou e preferiu nunca mais entrar em contato, - como se a puta fosse se incomodar - também não queria gastar dinheiro e correr o risco de necessitar todo dia dos serviços de Clara.

Amanhecia e ele se preparava para um banho frio no chuveiro estragado que soltava apenas algumas goteiras. Kleinman não se importava, talvez pudesse ter mais comodidade, mas preferia não acostumar com mordomias, já que a fábrica em alguns meses quebraria.

Na hora em que saia para trabalhar, arrumando a camisa amarelada pra dentro das calças escuras, ouviu o orelhão tocar e desceu correndo esperando que fossem noticias de seu irmão que morava no Rio. E era. Seu irmão foi adotado e após saber onde estavam seus pais biológicos mudou-se. Vivia bem, mas nunca pensou em ajudar Kleinman, que também nunca quis pedir dinheiro.

O telefonema foi um alivio para kleinman, seu irmão viria e passaria uma tarde, depois seguiria para a Argentina a trabalho. Chegado o dia do encontro, kleinman arrumou a casa, inclusive o chuveiro. Não pelo seu irmão, mas para não parecer que precisava de ajuda.

Gordon, - que usava seu sobrenome ‘verdadeiro’ - entrou, sentou-se e conversou com Kleinman, não pediu café, disse estar com pressa. Vendo as contas encima da mesa, notou que a falência não demoraria, se despediu e deu a Kleinman um embrulho.

Após se despedir do irmão, ficou curioso, mas preferiu deixar o embrulho fechado, achava que ainda não ia precisar, apenas espiou. Era dinheiro.

Como sempre, chegada as quatro horas da manhã, Kleinman acordou e foi fumar na janela, observou Clara e suas ‘amigas’ conversando sentadas na calçada.

Após atirar o filtro do cigarro oito metros abaixo, Kleinman segurou o pacote do dinheiro e caminhou rapidamente em direção a escada do prédio. De pés descalços na rua, cortou os pés em cacos de vidro de uma garrafa em que Clara acabava de quebrar, esticou e mão e ofereceu-a todo o dinheiro, mordendo o lábio inferior, por dor ou por um quase remorso. Clara, obviamente aceitou.

No momento em que subia as escadas Kleinman só pensava em uma coisa; havia comprado a mulher da sua vida, ou duas coisas; precisava também retirar os cacos de vidro do seu pé. Imaginava ter dinheiro para passar com ela um mês ou dois.

Na manhã seguinte, vê Clara dormindo e sai para trabalhar três horas mais tarde.

Voltou do trabalho e seguiu pelo caminho corriqueiro, comprou da imigrante uma flor para Clara. Lembrou que precisava ligar para o contador e declarar falência. Pensou por alguns instantes que podia ter usado o pacote para pagar o aluguel e ter onde morar até que arrumasse um emprego, mas nem o pé infeccionado pelos vidros da garrafa de Clara lhe incomodavam, queria apenas subir e ver que ela estaria lá.

Do orelhão, acertou tudo antes de subir ao prédio. Chegando em casa não a encontrou, mas encontrou um bilhete dizendo que o valor do envelope era suficiente apenas para doze horas. Kleinman sentiu a dor dos cacos de vidro de Clara. Lembrou do aluguel. Lembrou da falência.

Welsh às Sete.

2009-03-26T05:16:00.000-03:00

- 15:31. June sempre chegava com as drogas. Tocava a campainha.
De dentro daquele apartamento com tijolos vermelhos e uma porta branca no número 3412 na rua Welsh saía Spud.
Ao abrir a porta para receber June, arrumava sua camisa do Liverpool no corpo, coçava a cabeça e dizia ''Passe'', olhando para o chão. Fechava a porta.
Era um lugar pequeno, poucos moveis, um tapete vermelho, uma porta à esquerda e
outra central. À esquerda entrou June, sabendo onde largar o que carregava - era quase um quilo e mesmo assim sabia que deveria trazer mais daquilo na próxima semana-.
Spud sentou-se na cadeira e perguntou à June sua idade. June diz: ’19 anos. Sou nova, não?’. Spud diz que ela era nova pra tantas coisas, mas nessa tarefa a idade dela não importava, mas a experiência.
June sentou-se perto de Spud e perguntou porque ele não pagava logo o que devia e parava de acertar as contas sempre depois de uma surra. Spud sempre respondia balançando a cabeça de modo que não se podia entender se aquilo era um sim ou um não.
‘Denver ainda quer me matar?’. É claro! – Responde June – ‘Enquanto não pagar o que deve, sim’. – completa.
Spud já não ligava, mas June não queria perder seu cliente, ainda devia conversar sobre o filho de Spud que estava esperando -já nos últimos meses-, e perguntar se Spud já havia se conformado.
Ele entra em seu quarto passando por um corredor estreito depois de abrir a porta central. June vai junto.
- 16:55. June apagava seu cigarro no cinzeiro que trasbordava quando ouviu buzinas. Lembrou que Denver viria hoje, mas disse que ‘por voltas das 19:00’.
June primeiro tenta acordar Spud, não queria atender a porta, Denver gostava de entrar atirando. Spud ‘‘não estava mais ali’’. Ela procura o dinheiro enquanto ouve alguém bater na porta e tocar a campainha com impaciência. Spud parece começar a acordar.
-June, que porra toda é essa?
-Spud, onde fica o dinheiro? Denver chegou.
Alguém abre a porta.
Spud diz que não é hora, pede pra que ela abra a porta porque logo um amigo seu vai chegar com o que ele precisa.
- SPUD! – Grita Irvine.
- É seu amigo, Spud? – Pergunta June.
- Sim, abra a porta. – Spud diz.
June, ao abrir a porta do quarto, fica mais tranquila ao ver que Denver não havia chegado.
- Como é, Spud? Vai precisar mesmo disso? – Pergunta Irvine olhando pra Glock 19 que acabava de trazer.
- É claro! – Responde Spud, sempre num tom baixo e olhando pro chão.
- Não acho uma boa saída, Spud. Denver não vem sozinho.– June adverte.
- Hoje não, June, hoje não. – Spud fala um pouco menos baixo.
Spud chama Irvine pra conversar e testar a arma na cozinha. June senta na cama e olha pela janela na direção que Denver costuma vir.
Depois de alguns disparos, Irvine foi ao quarto despedir-se de June. Passando pelo corredor encontra Spud, que vai abrir a porta.

Eram quase 19:00.
- ‘’Faça direito se for fazer, Spud. Eles são dois, não se esqueça.’’
Spud põe a mão na maçaneta e enquanto torcia para abrir a porta sente um empurrão e cai no chão.
Era Denver, dessa vez. Irvine cai depois de levar dois tiros próximos ao ombro.
Spud fica mudo. Denver dá boa noite e pergunta pelo dinheiro. Spud se levanta e diz que vai buscar. Entrando no quarto faz sinal para que June não saia, pega o dinheiro e deixa a arma no quarto. Irvine sangrava enquanto via Spud pagar o que devia para Denver. Ao ver que Spud ia para o quarto, Irvine segura seu pé e diz: “Acho que resolvemos tudo, não crie problemas”.
Spud faz um sinal negativo com a cabeça e puxa o pé. Caminha pela sala, sobre o tapete vermelho, abre a porta central, passa pelo corredor, entra pela porta da direita e encontra June. Ela pergunta se foi tudo resolvido, Spud diz que não, abre a porta do guardarroupas, pega a arma e aponta pra June. Diz que não está pronto para um filho.
O primeiro tiro ele acerta no ombro de June. Os gritos dela o deixavam tonto, seu desespero aumentava e o barulho do osso sendo perfurado havia feito ele desistir do que faria. Então Spud resolve dar um tiro na própria cabeça. O sangue passa por baixo da porta se misturando com a cor do tapete vermelho que ficava a metros dali, na sala, onde Irvine se rastejava tentando encontrar o quarto para avisar que o filho era dele, não de Spud.
Irvine vai morar com June. Depois que seu filho nasce vai à um médico inoperante e viciado em heroína para fazer uma ‘cirurgia’ e retirar a segunda bala do seu braço que já havia andado uns cinco centímetros.

Entre uma agulhada e outra o médico teve uma overdose durante o procedimento fazendo com que Irvine perdesse muito sangue e morresse horas depois.

O cão de Jonze

2009-03-16T05:41:00.000-03:00

Um cheiro forte de carne estragada passava por baixo da porta, já ficava impossivel respirar por ali.
Depois desse dia prometeu cuidar melhor do seu cão.

Regressão

2009-03-10T07:43:00.000-03:00

Nos conhecemos muito cedo, aos três anos de idade.
Depois de doze anos começamos a namorar.
Seis anos se passam até eu te dar tchau e tu agir como se tivesse três anos novamente.

Brian Oldham

2009-02-19T18:40:00.000-03:00

Voltar da reabilitação não era fácil, é verdade, mas não queria voltar pra lá.

Esse lance de começar tudo de novo de um jeito diferente era fóda.

Quando entrei em casa havia um cheiro estranho, eu sabia que era por conta dos cigarros deixados sobre a mesa, que umedeceram e apodreceram durante esses cinco meses, na verdade foram mais, ou menos, não lembro quanto tempo fiquei dessa vez.

Agora lembrei de como era aquele dia. Acho que era Julho, o mês. Fazia um calor fora do comum, mas as nuvens eram 'pesadas', chovia de 30 em 30 minutos. Bom, limpei meus pés e os cigarros sobre a mesa - meus pés não estavam sobre a mesa - e parei pra pensar.

Havia um ‘porque’, eu não usaria nada se não precisasse realmente. Parei de pensar. Era quase isso que me aconselharam antes de eu sair, ‘’...E não pense sobre isso’’, isso foi o que eles disseram. Continuei pensando.

Tomei os remédios, antes da hora. Quem sabia da hora era eu, meu corpo, sei lá. Tava uma merda aquilo tudo, aqueles vinte minutos passavam mais rápido no passado, mas eu precisava falar ''estou limpo'', mas acho que não queria falar isso pra mim mesmo. Isso!

Era esse o problema, me mantive ‘preso’ pelos outros, e claro eu já nem me coordenava mais; verdade, eu precisava parar. Bom, eu parei, já podia voltar a usar. E se eu fosse isso, um drogado?! Existem os motoristas, os músicos, os advogados, publicitários, etc. Porque eu não podia ser o que eu quisesse? Bom, eu devia maneirar nas doses, pra viver um pouco, nunca vi graça nisso, mas sei lá, se eu morresse não ia poder ver as coisas amarelas tornarem-se verdes, ou tudo se destorcendo enquanto eu ‘’pedalava’’, etc. Bom, vou diminuir a dose a partir de hoje, estou reabilitado à usar, mas com moderação. Isso aí foi o que eu disse.

- Brian Oldham escreveu isso, e voltou.

Vício

2009-01-23T20:19:00.000-02:00

Coloquei pra tocar a música, no tom certo.
Respirei outra vez e agora vinha o gosto amargo, uma sensão chamada 'pós'.
Agora tudo que eu tinha era depois e depois, após e desde que.
Quando fosse contar minhas histórias sempre seriam assim o começo, isso se viessem após esse fato.
Tudo agora tinha o gosto certo pro momento, eu sabia que o amargo era o que eu sempre procurei.
Sempre tive essa mania, experimentava situações boas para experimentar a sensação do fim, sempre foi esse o lado bom.
Depois de curtir um pouco mais o que estavamos vivendo, te liguei, terminei tudo em segundos e esperei que viesse logo esse gosto amargo que viciei.
Nossos orgulhosos 5 anos de convivência eram tão frageis que foi tudo embora em segundos, então disse: ''Foi ilusão.'' e desliguei.

A Prestação;

2008-12-22T03:35:00.000-02:00

Espero o ônibus.
Um indigente me chama atenção estendendo a mão
e fala:
- Uma moeda, senhor?

Vida dura, penso eu.
Ofereço-lhe o suícidio.

- Tome um cigarro, senhor!

Noé: cigarros e café.

2008-12-15T01:15:00.000-02:00

Lá fora, depois de muito tempo sob um sol de 38 ºC, chovia. O clássico cheiro de poeira sentada pela chuva corria pelo ar despertando comentários. A muito tempo não se via cair uma gota d’água naquela cidade cinza e envenenada pela fumaça dos meios de transportes atuais.

De dentro de uma tabacaria saía Noé, sujeito magro, porem sedentário, com uma revista embaixo do braço e alguns maços de cigarros de filtro grosso.

Com todo aquele calor a idéia de Noé ao entrar na tabacaria era de usar o troco para uma bebida gelada, típica dos trópicos, mas a chuva que lhe pegou de surpresa exigiu-lhe um café.

Nada mal! Pensou consigo mesmo, vendo que o tempo cada vez mais se fechava, formando uma nuvem maior que a nuvem de fumaça que já fazia parte da cidade a tempos.

Passou em frente ao Café Vitória, lembrou que o expresso dali não lhe agradava. Mais a frente, cruzando duas transversais e virando à direita subindo uma ladeira, chegaria fácil ao lugar onde preparavam o melhor café & conhaque que já experimentara naquela cidade.

Tarde demais, a chuva já havia ‘apertado’.

Sentou, meio contrariado, sabendo que ali nada era de seu costume. Pediu logo o tal expresso, sem conhaque. Preferia não arriscar.

Abriu sua revista e passou a ler. Numa tabacaria normalmente não se encontram boas revistas, alias, a especialidade não é essa. É como ir à revistaria e exigir que vendam os melhores cigarros. Sabendo disso, nem se prendeu muito a leitura, passando a observar os cantos e quadros do local, passando os olhos por sobre clientes, jornais, copos, descansos para copos, revistas. Nas paredes; Van Gogh, Monet ou Portinari? Desistiu. Quadros nunca foram seu forte, arte nunca foi seu forte, com exceção da música, coisa que lhe rendia um interessante hobbie. Tocava xilofone.

Analisando ainda o lugar, passando os olhos por mais alguns cantos, acabou encontrando algo, não um objeto raro ou algo de valor, era uma moça, aparentava ter sua idade.

Não sabia se a moça trabalhava ali, não é normal que uma mulher de 30 anos freqüente aquele tipo de lugar sozinha -não por machismo-, mas o que lhe interessaria ali?

Cercado de dúvidas, ficava inquieto, as vezes arriscava levantar-se de perto do balcão, mas a moça notava seu movimento e assim ele se constrangia, voltando ao seu lugar. Uma cena patética, mas ela achava engraçado.

Tomou coragem e um gole do expresso que acabara de chegar. Sentou-se junto a moça na mesa, pensando ainda no que falar foi surpreendido por um ‘’Tudo bem?’’, que saiu de forma espontânea como quem queria dizer que não havia problemas em ele estar ali.

Respirou fundo e agora não agia mais como um adolescente de treze anos, estava mais seguro e propôs um dialogo, informal.

Passaram dez, quinze, vinte e oito minutos. A conversa fluía, achava, Noé, que havia encontrado uma companheira, no mínimo para um café no fim de cada dia. Mais três minutos se passaram e a mulher que passava a ser a dos seus sonhos explicou que chegava perto da sua hora e que precisava mesmo ir. Noé perguntou o porque da pressa se afinal, era solteira, não tinha filhos, nem mesmo família naquela cidade. Levantando e tirando debaixo da mesa uma mala estufada de coisas, concluiu que estava de passagem, mas que havia adorado a conversa, prometeu um dia quem sabe passar por lá outra vez e ficar por uns dias, mas naquele momento estava de passagem. Noé ajudou-lhe com a mala até a porta do Café Vitória, desejou-lhe boa sorte e se despediu. Lá dentro um pouco confuso, sentou no mesmo lugar, engoliu o que sobrou do expresso já bem frio e refletiu.

Pegou a revista e reafirmou sua teoria, a mesma da revista comprada na tabacaria. Agora debatia isso com o fato de ter se enganado ao ter uma breve ilusão de amor perfeito logo com uma mulher de cafeteria.

Louie Louie

2008-12-01T20:34:00.000-02:00

''Dentro do ônibus via a cidade passar sem som, sem um mínimo ruído.
Ela havia sentado ali á poucos minutos e a vontade era de não levantar. Estava confortável.
Existiam acentos suficientes para que ela pudesse mudar de perspectiva por pouco mais de vinte vezes, na verdade pouco mais de nove se contarmos que o que lhe interessava eram os ‘’bancos da janela’’.
Ao invés de escutar as buzinas e os ruídos, preferia os fones.
Seu olhar parecia atento por trás das lentes escuras, pois, inclusive, seu corpo mexia quando via algo passar na rua que lhe interessasse, ou para ver quem acabava de entrar.
O cheiro da goma que mascava exalava após cada ‘’bola’’ feita e seguida de um estouro.
Em suas mãos, uma pasta transparente com um desenho que me lembrava pop-arte. Realmente era interessante. Apelidei-a de Louie''

- Após vê-la levantar-se para tocar o sinal e antes que chegasse a porta, entreguei-lhe a cópia do que escrevi acima, claro que logo abaixo seguia meu ‘número’.
No mesmo momento em que recebe a folha de caderno um pouco amassada, responde com um sorriso e passa a ficar vermelha como se tivesse acabado de ser colorida por Roy Lichtenstein.

Sobre Bêbados

2008-10-24T13:21:00.000-02:00

O balcão era liso, de madeira grossa, com um tom 'marronfosco' marcado pelo fundo dos copos de outras pessoas que já estiveram ali, pelo mesmo motivo, ou não.

Pessoas que já sentaram ali só para conversar; com a balconista, com o bêbado ao lado; para falar dos problemas com lagrimas ou com exagerada felicidade contar seus sucessos; para comemorar, falar do passado, sonhar com o futuro, odiar o futuro ou apenas estar presente, de frente aquele balcão envelhecido pelo tempo e o tempo é quem trás as pessoas para perto dele, não o tempo em seu simples estado abstrato, o tempo concreto, o tempo dos acontecimentos quase palpáveis. O tempo que muda o caminho, que trás problemas, que faz você sair de perto do balcão caminhando torto, para fora, chutado ou andando, para o banheiro caminhando ou correndo a vomitar. Coisas que muitas vezes já aconteceram ali, em frente ao balcão.

Enfim, pediu um cigarro, acendeu e viu a brasa queimar, como quem assiste ao fim de um filme, com os olhos de alguém que a visão já é falha e tem que ler muito de perto o livro, eram sim, com esses olhos que olhava a brasa queimar, apertando de leve as pálpebras como quem força a vista. O cigarro lhe fazia pensar no que beber, um café seria nada em frente ao seu problema à sua magoa, o seu luto. Fosse o que fosse ele queria sair da frente daquele balcão muito bem, ou quem sabe pior do que já entrou, mas com seu problema resolvido, ou quem sabe apenas com essa ilusão, a ilusão que vem durante o porre, aquele pensamento de que tudo está bem e que faz o bêbado otimista rir de tudo, enquanto os bêbados pessimistas só choram; esses são os que bebem para ver os problemas, são tolos, que bebem para lembrar das coisas que tantos não conseguem esquecer.

A fumaça já lhe contornava o corpo, naquele momento sozinho lembrava do que aconteceu a horas atrás, e o que lhe trouxera ao bar era aquela velha história que lhe fazia tremer por dentro, como febre, que lhe ardia os olhos e acelerava seu batimento cardíaco, não tinha cura, talvez tivesse, mas nunca pagaria por isso, achava besteira recorrer a esse tipo de tratamento logo aos 49 anos de idade, se aquilo lhe trouxesse o fim então que fosse logo, que viesse o fim enquanto ele estivesse bêbado e imune a dor. Alargou o nó na gravata e seu terno já descansava sobre seu colo, ainda não sabia o que beber.

Passou pela sua cabeça quantas vezes já estivera ali, pelo motivo ou quantas vezes na semana. Pra ele era a primeira vez, pelo menos naquele bar, realmente não lembrava de nada, apenas flashs de coisas que podiam ter acontecido de verdade mas talvez não ali.

Enquanto ficava confuso nos seus pensamentos, tentado lembrar porque estava ali, logo naquele bar, e porque era tudo tão familiar tendo ele nunca entrado naquele salão, é quando a balconista com lábios cor 'laranja-citrico' pergunta pra ele:

- O mesmo de sempre?

Pretesto - Pré-texto e Um Certo Ninguém.

2008-09-27T22:44:00.000-03:00

É sem sentido, sem ordem, talvez sem fim. Realmente um resultado de falta de criatividade, ou não.
Mais uma história de um certo rapaz ou de uma certa moça, enfim, de um certo ninguém.
Faltavam-me digamos que personagens enquanto eu pensava em escrever algo no bloco de notas, faltava-me quase tudo, mas a vontade de escrever alguma coisa era maior. Sem alcool ou alguém interessante que me desse criatividade para no mínimo criar um rascunho do que em algumas horas eu pudesse achar ''bom'' pra por no blog.
É uma besteira achar que eu nunca mais vá postar nada aqui, alias falar sobre isso vai criar um futuro bloqueio, tenho medo.
Nesse tempo que relativamente eu perdi aqui, pensando, escrevendo e apagando, muita coisa podia ter acontecido, aliás, não precisava ser muita coisa, apenas um detalhe podia desencadear uma estória daquelas que tu até cria uma intimidade, uma espécie de identificação que tu cria depois de criar algo.
Realmente eu não precisarei de filhos, isso se meus cadernos continuarem inteiros. Isso não vai acontecer, digo no sentido deles -os cadernos- nunca serem destruídos, rasgado ou riscados, principalmente por que isso seria obra de um filho meu.
Eu realmente não tava afim de prolongar esse 'texto' afinal ele no fundo não
diz nada, e também não tenho essa pretenção.
Prometo voltar com coisas melhores do que o post que segue.

Um certo personagem sem nome, que não tinha vícios, nem manias, nem um grande amor, nem uma história trágica à contar e também com facilidade poderia descrever toda sua vida -que estava em torno de 40 anos- em um papel de 24 linhas, caminhava pela primeira vez pelo bairro onde nasceu, quero dizer, ele usou desde de que nasceu, deu seus primeiros passos, e fez seu caminho para a escola e depois o caminho para o emprego sempre pela mesma rua, era uma espécie de medo que ele tinha, uma falta de coragem de tentar ver o tamanho do mundo ao seu redor, era muito sem graça sua vida, poucas emoções além das Copas do Mundo que ele havia visto antes de sua TV pifar e ele ter medo de procurar pelo bairro por uma eletrônica ou loja de eletrodomésticos, mas enfim, ele caminhava pelo bairro e em 20 minutos acabou encontrando:
- A mulher da sua vida.
- O carro que gostaria de ter
- Novos vizinhos
- Uma loja de eletrônicos
e o carro que fez ele ver o fim.

O vento.

2008-08-01T02:50:00.000-03:00

Andrade abre o livro. E era normal que naquela hora nada o desse motivo ou entusiasmo, que seja pra ler ou absorver conhecimento como ele mesmo gostava de dizer.
Já ventava forte faziam alguns dias e ele nao conseguia arrumar o defeito da janela, que fazia um barulho filho da puta impedindo que as madrugadas que precediam o ciclone extra-tropical lhe dessem vontade de dormir.
E era assim, em meio a insônia, cinzeiros cheios e garrafas vazias que ele tentava pensar na sua vida que nos últimos meses vinha se tornando cada vez mais sem graça. ou como gostava de dizer - ''sem sal''.
Na tv já não passava mais nada, e a color-bar só servia pra ele se sentir mais angustiado. Mais angustiado do que quando ele via que sua aparência mudou tanto nos ultimos longos meses, que ganhara olheiras, que a ponta de seus dedos agora tinham um tom amarelo como seus dentes, que suas unhas quase nao existiam e que a pele ainda sangrava.
Com algo preso a sua garganta - claro que psicológicamente - lhe dando a sensação de nausea, cambaleou ao banheiro, buscando o vaso, e claro o que foi deixado lá não era apenas alcool, para ele eram seus deslizes, arrependimentos, palavras não ditas, quem sabe também não fosse sua conciência, que insistia a lhe culpar por coisas que ele fez.
Agora se sentia melhor, tirando o fato de uma enxaqueca acompanhada de fotossensibilidade, nada que café e oculos escuro não pudessem consertar. Estava de bem com ele mesmo. Sua janela não fazia mais barulho, o vento havia parado, e as primeiras luzes ja começavam a refletir em sua janela; no quarto a tv ja voltava a passar os primeiros tele-jornais e ele sentado na cama
observando. Não observava nada concreto, seu olhar era perdido, talvez nem ele mesmo soubesse o que se passava na sua cabeça, mas era algo como uma reflexão, agora que ele tinha sono e sabia o quanto aquilo valia, mesmo que não fosse o sono da noite, mas era sono e na hora a insônia parecia nunca ter existido.
Tudo funcionava extremamente bem depois daquela noite, ele tinha noção do quanto valia o sono, estar sobreo -apesar da ressaca- não estar enjoado, assistir a tv. Tudo aquilo ganhava um valor extraordinário que ele só conseguia pensar em passar outra noite daquelas, junto a todo o lixo que não lhe fazia bem, mas era isso o que ele gostava de sentir, mentir pra si que havia graça na vida sobrea e também na tentativa de viciar ao tédio.

.Valentine

2008-06-20T23:42:00.000-03:00

Em passos médios, as vezes rápidos, segue em direção ao seu apartamento com três discos em uma sacola ''branco-amarelado'', e que ganhara dois pequenos furos após as cinzas de seu cigarro cairem sobre a sacola.
Abre a porta do prédio com os ombros, já que na outra mão carregava um embrulho de papel com garrafas e alguns maços do segundo melhor cigarro da cidade, coisa que pra ela era ruim como um vicio, já q gastava seu dinheiro antes em cigarros, depois pensaria como pagar a mensalidade do apartamento, que por sinal era pequeno em vista do valor que pagava as vezes atrasado para que a 'Velha' -pois não sabia seu nome- calasse a boca de poucos dentes.
Caminhando pelo minusculo corredor, próximo as caixas de correspondência via um velho bebado que aproveitava a porta do prédio sempre aberta para sentar no corredor e se abrigar do frio, e naquele dia para fugir da chuva que se aproximava deixando ainda mais cinza aquela cidade falida e sem graça como qualquer cidade satélite.
Valentine, ao chegar no seu apartamento logo fecha as janelas para que a chuva não entre, larga os discos sobre o sofá, e vai até a cozinha largar o embrulho com as bebidas. Ao sentar na mesa coloca as mãos pouco acima das orelhas apoiando os cotovelos sobre a mesa e fazendo com que seu cabelo tape seu rosto, assim fica por um minuto ou dois, respira fundo, levanta a cabeça e quase sem olhar por onde passa a mão pega um cigarro.
Sobre a mesa havia um jornal, algumas contas e um cinzero transbordando fazendo com que ela pensasse no seu vicio. Segue para a sala, senta no chão, a frente do sofá, pega sem selecionar o disco dos The Bigs, uma banda velha de Blues de New Orleans. Fumando e escutando aquele som denso do vinil passa a pensar no que fez durante os 33 anos de vida, na sua carreira falida e sem espectativa de projetista do unico e vagabundo cinema da cidade. Talvez ficar lá dentro sozinha durante horas por dia tenha feito ela desistir de uma vida social com amigos, festas e etc, ou simplesmente fez ela perceber que nada disso faz falta na verdade.
Quando colocaria pra tocar o proximo vinil, a ''Velha'' bate sua porta, ela levanta, apaga o cigarro que ja estava no fim e vai atender a porta antes que a própria senhora abra. Enquanto virava a chave parecia poder sentir o cheito de suor que estava entranhado no pijama que a Velha usava, era algo sujo, com marcas amarelas que poderiam ser baba ou algum antibiótico que a velha havia derrubado a muito tempo atrás.
Enquanto girava a chave a velha ja baixava insistentemente a maçaneta fazendo com que arranhasse as mãos de Valentine, que ao destrancar a porta fez com q a velha saltasse a frente e fosse parar a um passo dentro do apartamento.

-Vai atrazar? - diz a velha com uma vóz rouca mas impositora, quase como a de um general aposentado.
-Depende! - responde com um tom grave e deboxado.
A velha que não foi ali exatamente para fazer perguntas nem muito menos ouvir as respostas curtas de Valentine, simplesmente ignora a resposta e da dois passos a mais para dentro do apartamento e diz:
-Cuida melhor desse lugar!
...é tão sujo quanto um galinheiro-
Era normal da velha pausar o que falava e apenas balbocear durante um tempo, e então seguir seu comentário.

Valentine II

2008-06-20T23:41:00.000-03:00

Valentine segura a porta aberta esperando que ela saia, a velha arrasta os pés com seus sapatos comidos, que talvez fosse de seu falecido marido e sai de dentro do apartamento a encarando.
Eram quatro da manhã mais ou menos e Valentine acorda ouvindo barulhos que vinham do apartamento ao lado, que seria da Dona Velha, seria normal para ela dormir -ou não- com os barulhos de digamos ''Limpeza Noturna'' que era um velho hábto da sindica. Com o sono arruinado pelos barulhos vizinhos, Valentine levanta para ir ao banheiro que tinha sua parede encostada no quarto de Dona Velha. Sem querer ouviu uma voz masculina vinda do quarto da vizinha, Dona Velha não tinha marido, e deduzia Valentine que então poderia ser um ladrão ou algo do tipo, como não gostava da velha Valentine apenas verificou se sua porta estava bem trancada, fechou bem as janelas e esperou que enfim a velha fosse espancada, pois para Valentine era o minimo que a credora merecia.
Amanhece e Valentine havia dormido sentada no vaso, enquanto esperava ouvir os gritos de socorro da velha, mas não foi o que ouviu, talvez não tivesse acontecido nada, ou talvez Valentine dormiu tão pesado que não ouviu, isso fez com que ela ficasse um tanto curiosa em saber o que havia acontecido. Ao sair para trabalhar, como de costume já com algumas doses do Whisky Èttan. no sangue, desce com calma os degraus do prédio e sempre com a cabeça erguida
em direção a porta de Velha afim de notar alguma marca de sangue, ou se a velha sairia de dentro do apartamento na mesma hora, mas nada aconteceu. Chegando no corredor já pronta para desviar do mendigo que ficou deitado ali pelo menos durante os 11 meses que Valentine morou naquele predio, se surpreende ao ver que só haviam um cobertor e uma garrafa de Gim vagabundo pela metade.
''Talvez tenha saído para arranjar comida em algum lugar por perto, mas também pode ter sido responsavel pela barulheira noite passada'' - Foi o que passou pela sua cabeça, mas muito rapidamente, Valentine não se preocupava com o que acontecia aos outros, achava que isso só traria mal a ela, era uma espécie de fobia a vida alheia, ela vivia sua vida e Só sua vida.

Valentine III

2008-06-20T23:40:00.000-03:00

Na sala de projeção, o filme do dia que seria passado durante cinco seções consecutivas era uma comédia moderna, daquelas bem alienadas, sem um 'pingo' de realismo, cheio de risadas e seqüências musicais felizes e cheias de cores.
Seria mais um dia entediante, já que nem com o filme ela poderia se destrair, o maximo de lazer que teria ali, seria tomar café e pensar sobre coisas vagas, e infelizmente não foi no que ela conseguiu pensar, quando acabou o expediente Valentine notou que havia passado o dia pensando na ultima noite, no mendigo e na Dona Velha.
Quando volta para casa ve que o mendigo havia voltado, mas para buscar suas cobertas, pois elas não estavam mais ali.
Dentro de seu quarto, deitada na cama, Valentine entra em uma espécie de depressão, se culpando por estar se preocupando com a vida alheia e não com a sua, por mais sem graça que fosse devia ter olhos apenas a si mesma, se envolver com outras pessoas poderia lhe trazer conseqüencias ruins, e se envolver com a vida das pessoas poderia fazer ela esquecer de si mesma, uma coisa que não era muito dificil.
Valentine abre outra garrafa, dessa vez no bico, nada de copos, a dose que ela precisava ocupava todos aqueles 600ml de whisky.
Obviamente não toma toda a garrafa, quando nota que precisa de força pra se levantar, e ir ''matar'' o que lhe fazia mal, ela queria resolver naquela noite todas as questões que lhe traziam duvidas e que lhe faziam pensar na vida da Velha.
Apoiando-se na parede consegue chegar até a porta; destranca, e só de lembrar que a velha não estava ali pra lhe encomodar era como se houvesse um vazio, como se até seu inimigo tivesse esquecido dela ou que estavam escondendo -e por que não- algum segredo, e fazia ela ao mesmo tempo se questionar, querer saber por que a vida dos outros voltou a ser tão importante pra ela, se sempre foi disso que ela fugio, e agora só por culpa de uma noite de insonia a vida alheia passou a fazer parte da sua.
Enfrente a porta da Velha, encara o olho magico, e bate na porta, não como uma pessoa normal bateria, bate com a palma mostrando todo o desespero e angustia que tinha dentro dela, e ao mesmo tempo era como se uma segunda personalidade -uma espécie de Antiga Valentine- lhe perguntasse o por que estava ali, e tentava lhe fazer refletir o ponto a que chegou, mas na hora nenhuma reflexão adiantava, só a fazia confunir mais, se culpar e automaticamente a Dona Velha
que a acordou noite passada.
A vontade de chorar só aumentava, até que cansada de bater Valentine põe a mão na maçaneta tentando a sorte, ja pensando que estaria trancada, mas não estava.

.Valentine IV

2008-06-20T23:38:00.000-03:00

Um pouco mais aliviada Valentine limpa a mucosa que saia de seu nariz, e se misturava as lagrimas. Passo-a-passo, colocando sempre o olhar a frente de cada comodo ela procura a velha, ao ver que a casa está vazia, passa a olhar algumas fotos antigas que estavam sobre uma estante, até que passando o olhar por varias fotografias ve um casal, de idosos, e fica estática olhando a foto. Era o mendigo do corredor de entrada e a Velha, juntos, sem filhos ou qualquer criança por perto, mas pareciam ser casados, a ira toda voltara e junto uma crise de choro, ela não se conformava em estar dentro da casa de outra pessoa, sabendo da vida de outra pessoa ao invéz de apenas viver sozinha, como ela sempre fez.
A porta abre e ela corre pra cozinha, a velha está sozinha vestindo outras roupas ao invéz do velho pijama, ela se esconde embaixo da mesa e a velha passa pela cozinha, deixa algo sobre a mesa e vai para o quarto, Valentine sai de onde estava, e vai ver o que a velha havia posto ali. RE-HABILITAÇÃO dizia o envelope, embaixo o nome do paciente, era o nome do mendigo do corredor. Ao ver aquilo, e a toda situação que ficou exposta, ao ver que por culpa da sindica havia se envolvido na vida pessoal de outra pessoa, e fazendo assim ter que enfrentar seu maior pânico. Familia, amigos, namorados, nada disso lhe fazia bem, o espaço que pessoas poderiam ocupar na sua vida foram sempre muito bem preechidos por tabaco e alcool, e sozinha ela mesmo podia julgar o que pra ela seria o certo, vivia como um hermitão, morava numa cidade mas não tinha contato social com ninguém, e se houvesse ela não se importava e fazia qualquer tentativa de amizade ser falha, pra ela o único dialogo valido era com sua própria conciencia e era com ela que sempre se sentia confortada, e aquela situação de estar numa espécie de territorio inimigo onde as regras não eram dela lhe trazia desconforto e hostilidade, e como qualquer animal encurralado o unico meio dela sair dali seria matando seu opositor.
Da janela do oitavo andar cai um corpo, no chão já em óbito uma jovem que fez 33 anos a dois dias atrás, foi a única forma de matar o seu maior inimigo, alguém que lhe enchia de traumas, de limites sociais e mentais, alguém que lhe resumia a vicios, um ser depressivo que talvez Valentine não gostasse e por isso lhe matava aos poucos com venenos licitos, drogas que passou a usar como quociente de pequenos traumas, que lhe trouxeram uma espécie de esquizofrenia, que fazia pensar que estava sozinha, que estava longe de todos e que até seus pais fossem meros velhos, tal como uma sindica e um indigente.

Editais.

2008-04-27T13:55:00.000-03:00

Era um sábado, e ele acordava quase sempre as 13:33h, mas somente quando acordava de alguma festa ou qualquer coisa que o fizesse cansar, pois estava acostumado a acordar cedo, ás sete da mãnha para trabalhar. Levantou, ainda que com vontade de dormir mais um pouco, mas a dor na sua cabeça, o suor e o barulho do vizinho fariam a volta pra cama ser desagradavel; lavou o rosto, abriu a geladeira, coçou a bunda, tomou café lendo o seu vicio, editais de jornal, era mais um sábado em que ele se arrependia de ter saído, ou talvez de ter voltado pra casa.
Como naquela tarde de sábado chovia, não muito, mas o bastante para que Otávio nao quizesse sair pra algum lugar, da janela de sua casa ele observava a chuva e as pessoas abaixo correndo para fugir dela, enquanto ouvia o vinil de uma das suas bandas preferidas, já eram 14:30 mais ou menos, e ele ainda não havia pensado em nada de interessante para escrever, nem contos, nem música, nem frases que seguidamente 'apareciam' na sua mente, nem muito menos um sinonimo pra procurar no dicionário. Infeliz e se sentindo como alguma coisa vazia e sem criatividade, Otavio liga a tv e assiste um programa normalmente visto por mulheres solteiras ou mal amadas que ficam sozinhas em casa no meio da tarde.
Totalmente entediado ele cochila umas tres vezes até que pega no sono acordando somente na hora em que passava um anuncio/aviso, que seu País estava passando por uma revolta generalizada de diversas facções separatistas e que ele devia, como jovem, comparecer urgente a uma sede do quartel, levando os devidos documentos e deixando em casa sua mochila já pronta para que se fosse aceito, voltasse com os militares para busca-la e assim seguir viajem até a zona dos conflitos.
Otávio, como o resto dos civis, ja sabia da tal revolta dos grupos, mas não estava preparado, achando que era mais algum breve protesto como varios que já haviam ocorrido no seu país durante toda sua adolescência.
Á noite, após fazer contato com alguns amigos que também pela faixa etaria, deveriam se apresentar nas forças armadas, resolveu escrever alguma coisa que no momento vinha à sua cabeça, e suas palavras foram:
'' Depois de passar, grande parte da minha vida brincando com armas e matando meus inimigos que no outro dia acordavam mais cedo que eu e vinham me chamar para serem eles meus inimigos outra vez, agora eu de verdade sem a chance de acordar mais cedo que eles para chama-los a uma revanche, tenho que arrumar tudo que juntei na minha vida e resumir a uma velha mochila verde, e para aí então entrar em um carro que nao se move a pilha
e percorrer um longo caminho até encontra-los, e mata-los, agora pra sempre, sem que possam acordar mais cedo que eu e me chamar, e agora talvez seja pior, espero que meu pelotão siga sempre de olhos abertos para que uma revanche não nos faça dormir para sempre.''
Depois desses e mais poucos versos Otavio dorme com a caneta na mão, já esperando que uma buzina o acorde lá por umas cinco ou seis horas da mãnha, fazendo com que ele perca seu valioso domingo.
A viajem foi longa, diz o motorista para o Capitão, ou Sargento, ou alguem que cuidaria do provavel enganjamento de Otavio nas F.A do país.
Em uma sala que lembra um hospital, ele senta de frente ao mesmo homem que o recebeu, coloca sobre a mesa seus documentos, todos exigidos no anuncio que passava na televisao um dia antes.
Seu dialogo com o Capitão, ou Coronel ou seja o que for quem conversou com ele, foi rápido, perto do que Otavio esperava de um 'sargentao', ou Capitão, que foi o que ele deduziu ao ver a sigla Cap. no peito do homem.
O Capitão perguntou para ele qual era seu meio de sustento, Otavio respondeu francamente, que trabalhava na redação do Jornal Estatal, e que já havia escrito sobre os conflitos com os separatistas, o Capitão demonstra curiosidade, e diz também que não gosta de pessoas da midia, pois elas fazem um certo sensacionalismo com as reações que o quartel tem sobre os manifestantes e revolucionários, colocando as vezes medo nos civis que temiam uma ditadura rigida após esses conflitos que vinham crescendo a dois ou três anos. Otavio fica preocupado, com medo de ser recrutado pelo Cap. para que seja menos uma ''boca'' para a imprensa. Mas com muita inteligencia ele responde: ''Tenho uma visão diferente sobre a imprensa e seu sensacionalismo, levando em conta de que quando não era permitido divulgar nada sobre os conflitos com os rebeldes, a massa era enganada pela falsa história de que os civis que fossem a favor do conflito
e que se ''filiassem'' aos partidos revolucionarios estariam sendo felizes em suas decisões, já que nos acampamentos teriam do bom e do melhor, o que talvez nao seja mentira, mas nunca ressaltavam os riscos de vida que corriam lá, se por acaso houvesse conflito com as Forças Armadas, omitindo os conflitos eles insentivavam com mais facilidade o povo que só foi temer a filiaçao após a imprensa mostrar o modo desumano em que morriam os rebeldes. Pode não ser explicito, mas a midia mostrando as suas atrocidades ajuda a concientizar o povo. Eu assumo que já publiquei alguns 'zeros' a mais na hora em que escrevi sobre o numero de mortos e torturados, mas isso deve ter feito muitos desistirem de ser a favor a luta dos rebeldes.''
Depois de um aperto de mão, Otávio...Otávio... Dizia sua mãe, avisando ele para que não dormisse mais com a televisão ligada.

9:46 - Fim

2008-03-05T14:38:00.000-03:00

Pela manhã,o telefone de Monteiro toca, e ja pressentindo que poderia ser uma noticia ruim do hospital, pede para que Bette atenda, a noticia obvia mente não poderia ser pior, olhando para a cara de Bette, Adam e Monteiro, ja ficam sem reaçao.
-Sim, Phill tá morto- diz Bette com seu jeito seco de falar já acendendo um cigarro.
Adam vai pro banheiro sem falar nada e Monteiro abraça Bette.
Depois de todas as emissoras de tv encherem o saco dos ex-integrantes dos "Afônicoz'' durante 2 anos no minimo, enfim esquecem deles, Bette um ano após a morte de Phill, teve um caso com Adam, mas nada durou mais que uns 2 anos, Adam casou com uma fã de sua extinta banda e foi
morar em New York, lá ele trabalhou como uma pessoa 'normal', usando terno e gravata em um predio publico até quebrar a perna jogando Cricket, e tendo que se aposentar.
Monteiro casou, mas depois de 2 anos ficou viuvo, e se matou.É,simples assim!
Depois de quase 6 anos sem contato com os outros integrantes de sua antiga banda, Adam, dando uma volta pelos bares de Nova Iorque com sua muleta, acaba encontrando Bette, reconhecendo ela pelo seu baixo amarelo, ela demora um tempo pra reconhecer Adam, ja que ele nunca havia usado o cabelo tão curto como agora, ela tocava agora em uma banda underground, mas estava de passagem por New York, pois agora morava em Buenos Aires, pois lá as coisas davam mais certo pra ela.
Feliz em rever ''um velho amigo'', Adam fica sabendo da morte de Monteiro, pois Bette nunca perdeu contato com ele, Adam mostra as fotos de seus filhos, gemeos, nada muito interessante para Bette, que nunca quiz casar e ter filhos. Eles tomam mais uma cerveja, e Adam se despede dela saindo do bar pela manhã, ja que o avião de Bette sairia naquele domingo as 9:46 e ela preferia dormir no voo. Após a despedida, já dentro do avião, Bette lembra dos tempos antigos, quando fazia um sucesso notavel, mas logo não pensa mais nisso, já que está feliz com sua banda
Em Nova Iorque, Adam encontra em uma loja velha de discos, e discos agora eram seu hobby, o album 'The Grape', o primeiro de sua banda, apenas com musicas em ingles, um ingles infantil por sinal, e esse ele ainda não tinha.

O Meio...

2008-02-22T21:57:00.000-03:00

Phill, é o primeiro a sair do palco, quase se arrastando, as luzes que vinham do palco em direção
ao publico deixavam seu corpo mais magrelo ainda, e como sempre ele nunca desce os degraus que dão acesso ao camarim sem pisar errado e quase cair. Bette, a baixista, leva seu baixo junto, como se fosse um filho, levando ele ainda com a correia pendurada naqele baixo amarelo fosco. Adam, sempre mais atencioso com o publico, joga a palheta, vai até ponta do palco, agradece, fala algumas coisas no microfone, e se direciona ao camarim, junto com Monteiro, que joga ao publico as baquetas, a camisa, e o que mais ele pudesse tirar até um certo limite.
Já no backstage, dentro do camarim, a banda bebe sem muita animação, falam sobre Phill, que não está mais lá, naquele momento já estava a caminho de um hospital certamente quase em coma, talvez por motivo de outra dose após o show.
No outro dia o resto da banda, exceto Phill, que estava internado,com obviamente overdose, da uma entrevista a algumas redes de TV, entre as perguntas mais feitas estão: ''Onde está o Phill?'', ''A banda vai acabar mesmo?'', ''Bette e Adam, voces tem um caso?'', etc. E naquele clima tenso, chato, e de pressão, Adam encerra a entrevista.
Dentro do carro os amigos resolvem, ao em vez de ir direto dormir no hotel e pensar no que fazer após o fim da banda, que só não tinha um anuncio de término ofical, preferem passar no hospital onde Phill estava internado. Chegando lá vêem que ele não está melhorando, como a hora da visita ja havia passado ha meia hora, os amigos de Phill preferem ir para o hotel,
já que não adiantaria ficar ali...
[continua]

The Grape

2008-02-11T02:17:00.000-02:00

''Faltam 2 minutos, 2 minutos...''
Era o que dizia uma certa mulher com aqueles microfones presos a fones, ou
vice e versa, com um colete verde escuro, quase musgo, escrito nas costas algo que começava com 'P'.
Era assim que tudo começava sempre.
Enquanto as luzes acendem e apagam, ao ritmo da bateria onde R. Monteiro, ja estava posicionado havia um tempo, e ali ele estava acostumado a fazer um 'showzinho' particular, enquanto seus amigos convenciam Phill à entrar no palco. Ja acostumados com a situação, Bette La Rosa, baixista, e Adam, guitarrista, sempre que não convenciam Phill a entrar no palco, contavam até 3 e arrombavam a porta do banheiro , onde, se houvesse um, ele certamente se trancaria, dando depois a desculpa de que tinha dores violentas no estomago, ou na cabeça, mesmo sabendo que nessa ninguem mais caía desde que foi preso por portar heroína num vôo devolta à capital, e foi foi o que fizeram.
Então sobem ao palco, para o alivio de Monteiro, que não agüentava mais inventar solos de bateria, rufadas, entre outras firulas.
Todos devidamente prontos, ou quase, esperam Phill que fazia a base, dar a primeira palhetada, iniciando um show que dependendo do humor e da dose que ele tomasse, duraria no maximo 30 minutos.
Começam tocando ''Luna'', que apesar do nome, parte dela apenas era em espanhol, é onde o público fica euforico, mas apenas por que havia começado o tão esperado, e um dos ultimos shows dos 'Afônicoz', depois passando por 'Turcos', musica do primeiro CD da banda, mas que pode ser considerada um hino pelos fãs, enseguida 'coladas' umas nas outras, vem 4 musicas que são boas, mas que não tocaram muito nas radios nesses 7 anos de midia, depois disso vem uma 'baladinha' só com guitarras e bateria, depois disso
mais 2 'hits', uma ultima musica, digamos que 'quase inédita', até que surpreendem com um cover de uma banda da Costa-Oeste, chamada 'Nôrmans'.
Faltando uns minutos para acabar o show, apenas mais uma musica, Phill, se despede, avisando que seria a ultima, então tocam a ultima canção, chamada, 'Ellos'.
continua...